Вновь улетела, унеслась куда-то муза
И в одиночестве остался сам с собой.
Мне ни за что не вынести такого груза,
Хоть кидайся в тихий омут с головой.
Слова стихов застряли в голове,
Их щипцами не вытянуть оттуда.
А мышка серая шуршит в траве,
Да на столе немытая посуда.
Мне, просто, лень вставать с дивана
И ощущать ногами пола холодок.
Налить вина хотя бы полстакана,
Да с души прогнать унынье-шок.
А за окном весна, капель сосулек
И тихий голос слышен за стеной.
А я закрылся дома, словно жулик,
Себя, не ощущая, что пока живой.
Два года уж друзей не принимаю,
Сижу я, словно ведьма на метле.
Ломаю голову, себя не понимая,
Зачем живу на этой вот земле.
Мои стихи, как белые вороны,
Они нужны лишь только мне.
Не носить хрустальные короны,
Своё я горе утоплю в вине.
Стихи, как белые вороны
© Copyright: Владимир Мисечко, 2023
Свидетельство о публикации №223022700316
Свидетельство о публикации №223022700316
Рецензии