Один из тринадцати часов

                Как быстро бежит время. Вот не зря читаю в пабликах, что в сутках сейчас всего тринадцать полноценных часов, а не двадцать четыре, как мы считаем. Как не поверить, если ещё вчера, звонко смеясь под великим безразличным небом, с удовольствием гуляла по земле между пустыней Синайского полуострова и Красным морем, а сегодня нахожусь за тысячи километров от полюбившейся жары, на севере Казахстана.  Ещё вчера любовалась разноцветной россыпью петуний,  роз и прочих календул на клумбах, а сегодня вокруг  снег и одноцветно-серые сугробы в человеческий рост.
    
                Ещё вчера, рассматривая в заливе Наама нерукотворные красоты богатых коралловых рифов, дышала йодом моря и грела спину, лёжа на теплом прибрежном песке, а сегодня обжигаюсь холодом зимнего ветра. Ещё вчера летала на парашюте над водой, каталась по бежевым барханам на квадроцикле, а сегодня не только не хочу иметь вспомогательные крылья, но даже ногами идти по земле никуда не хочется.

                Вчера чувствовала себя великолепно и ни о чём глобальном и вечном не думала. А сегодня, вернувшись в свой город,  окунувшись в рутину работы, внезапно осознала совершенно точно и бесповоротно, что казавшийся таким долгим путь от юной баловницы до старой дуры мною успешно пройден.

— Как? Когда? Почему не заметила — недоумеваю я.

                А может для ощущения сиюминутного и такого летучего счастья не нужно думать о времени, а жить галопом, не оборачиваясь ни на кого, как это делает моя хорошая знакомая по имени Айгуль?
 
                Мы с ней ровесницы, и она совсем не вспоминает о возрасте. Недавно Айка, так коротко зову её, влюбилась и сейчас на том конце связи с упоением размышляет в трубку телефона о женской сексуальности:

— Вот скажи мне почему сексуальность женщины всегда должна быть привязана к мужчине? Почему женщина не может быть сексуальна сама по себе? Сама для себя, а не для кого-то другого?

— Отстань от меня. Эта тема мне, ну совсем, неинтересна, понимаешь совсем — прошу собеседницу, а сама думаю:

— Вот возьму и влюблюсь в одного из стариков, которые ходят мимо моего окна с утра до вечера.

                Например, в соседа — богатого мужчину, к слову сказать. Однако, зачем мне его богатство? К тому же по внешнему виду он — настоящая анти-икона стиля. На нём модное не сидит, а стоит колом. Если даже наденет модное, оно на нём моментально выходит из моды. Если он, вообще, надевает что-то, хоть носки, миль пардон, где-то плачет один Дольче и один Габбана. Вот и сейчас толстовка под курткой вспухла так, как будто он - Толстой. Из куля торчит лысая голова в шапочке "пидарке" – его бюст в толстовке. Нет не пойдёт!

                А может этого с толстой шеей выбрать? Хотя и на нём шейный платок выглядит, как носовой, а любой галстук, наверное, будет — так, будто его на нем собираются повесить. Живо представила на круглом, пузатом мужичке майку с принтом, которая буде выглядеть надутым шаром на животе, так что любой рисунок немедленно превратится в карикатуру и рассмеялась.
 
                О, Боже, а сама-то, сама!?
 
                Однажды, купила красивую цветастую панаму и какой-то невероятный радужный шарф. Они, конечно, не сочетались между собой, но в моем случае это нормально: у меня и голова с телом тоже не очень-то сочетаются. В таком виде показалась своей старой знакомой, которая работала закройщиком в доме моды.

                Она долго меня разглядывала, а потом сказала:

— Что-то здесь лишнее.
— Что лишнее? — Спросила я.
— А! Поняла! Здесь лишнее — ты.

                Поэтому старичков выбирать не по внешнему виду надо.

                Шагая из магазина, с молоком и хлебом в пакете, рассматриваю мужчин пешеходов.

                Этот — высокий очень. Буду  с задранной головой заглядывать ему в рот при разговоре. Неудобно слова пускать в небо, будто к Богу обращённые.
               
                Этот — низенький «шпендрик». Он будет дышать в пупок.  Мне, наверняка, будет щекотно и, именно, по этой причине буду смеяться невпопад. Нет, не годится. 
               
                Ага, вот в ту же - что и я, сторону идёт мужчина среднего роста, поджарый, как гончая и седина ему к лицу. Не буду смотреть во что одет, а то опять найду кучу недостатков. Подстраиваюсь к его ритму и, шагая рядом, задаю вопрос:

— Мужчина, а мы можем познакомимся?

— Давайте, но только я есть хочу, поэтому злой. Вот на обед иду домой. Хочу сожрать динозавра, принять душ, и уснуть мёртвым сном. Желательно все разом и без задержек.

— А заходите ко мне, я все это могу предоставить, и накормлю так, что Вы навсегда останетесь у меня жить. Мужчина заинтересованно улыбается и отвечает:

— Ну если так, то с цветами надо.

— Да ничего, и без цветов сойдёт. Я не люблю сорванные цветы — это же трупики растений.

                Зашли в квартиру.
 
                Накрывая стол, пытаюсь ему понравиться. Ну как пытаюсь, просто смотрю, смущаюсь и если мы встречаемся глазами, экстренно отвожу взгляд. Так себе флирт, конечно.  На еду оба набрасываемся, как голодные дети Гондураса на воду после засухи. Едим всё подряд, хотя мне известно, что настоящая леди ест, как птичка и не является «всеядной».
               
                Тут, как назло, из школы возвращается внук Владислав и, ввалившись на кухню, с обидой кричит так громко, будто его обостренное чувство справедливости колет, где-то в районе печени:

— Баба, дед, а Вы чего не дождались и обедаете уже без меня?