Мысли вслух на склоне лет

Я разбит на кусочки, разделен на фрагменты, каждый из которых, взятый в отдельности, нежизнеспособен. И с течением времени, эти мои составляющие всё менее сцеплены друг с другом. Внутренний клей давно пересох и превратился в труху. Я похож на старый шкаф, который уже ни разобрать, ни даже переставить. А извне я помощь не научен принимать. И вроде бы всё есть: знания, умения, любящие и любимые озорники. Часто даже еда ... А подумав внимательно, находишь в себе пустое место, которое не заполнить ничем из имеющегося. Нет главного фрагмента этого пазла, он где-то потерялся, а иные не подходят в это место. В пустом пространстве нет ориентиров. Там хаос, и паника от того, что нет точки опоры, и поэтому никакие твои действия невозможны. На этом поприще возникают фобии, панические атаки и прочая бесовщина.
Я размышляю над тем, чего так сильно не хватает, а вовсе не над тем, что есть. Я погружаю сознанье в эту пустоту, пытаясь от нее избавиться хотя бы этим. И с удивленьем нахожу, что это место хоть и во мне, но вовсе не моё!
***
О чем скорбеть, чего бояться?
Что говорить, о чем молчать?
За что никчемные паяцы
меня посмеют величать
и надо мною насмехаться?
Всё больше форм и меньше смысла!
Всё больше прозы, меньше рифм!
Я так хочу переосмыслить,
момент, когда влетел на риф
мой челн без Кормчего и в дрейфе ...
А мне одно твердят - Не дрейфи!

Покаяния двери отверзи ми, Жизнодавче! Прииди и вселися в ны, и очисти ны от всякия скверны!