Художник своей жизни

                Даже самая маленькая кошка — это произведение искусства.
                Леонардо да Винчи.
               
     - Художник! Художник! Да какой же ты художник! Твои картинки написаны грязью, пылью, мазки грубы и некрасивы, рамы дешевы и испещрены трещинами! Как ты можешь называть себя художником, если ты не знаешь, что такое искусство? – кричал надутый мужчина в черном, богатом, на французский манер фраке, пуговицы которого были готовы лопнуть от любого лишнего телодвижения.
     -Глупый мальчишка! Искусство - это прекрасное, невообразимое, высшее творение, данное Богом. Ты изначально не можешь понять его из-за глупости и необразованности. Где же у тебя величественные арки, дворцы, соборы, почему не нарисованы ассамблеи, на которых по-лебединому расхаживают прекрасные девушки в бархатных платьях? – спокойно говорила дама в темно-зеленом вельветовом платье, плавно жестикулируя своей трясущейся рукой с алмазными и жемчужными кольцами.
     Тощий Мальчик лет тринадцати стоял около небольших рисунков, хаотично разложенных на холщовом коврике, который в свою очередь покрывал пыльную обочину около забора.
     На рисунках была изображена его жизнь: вот здесь горбатый старик косит траву, тут пасутся овцы, похожие на пушистые облачка, а там огромный рыжий кот ловит солнечные лучи.
     « Дряный мальчишка! Я посажу тебя в чулан до Рождества! Черт тебя побери! Куда ты делся?» – разъяренно кричала Старуха и размахивала взъерошенной метлой во все стороны.
     Мальчик, испугавшись, быстро собрал все свои вещи в мешок из-под картошки и побежал к задней двери приюта, к которой обычно по воскресеньям подвозят свежий хлеб. Когда Старуха, обойдя небольшой невзрачный сад, вошла в комнату мальчиков, уже открыв рот, чтобы задать злободневный вопрос «где шатался, чертенок?», Мальчик, как ни в чем не бывало, стоял у подоконника и поливал желтые растения, которым, казалось, уже ничто не поможет. Руки его были испачканы малярной краской, которую он воровал для своего творчества, и, заметив это, Старуха в очередной раз угрожающе предупреждала его о том, что бесчестным ворам не место в этом доме.
     Мальчик попал в приют в возрасте всего лишь нескольких месяцев. Его мать умерла при тяжелых родах, а обезумевший отец вскоре скончался от чахотки, медленно съедавшей его заживо. Тринадцать лет его жизни были скучными, серыми, тяжелыми и иногда даже страшными. Каждый новый день был похож на предыдущий, и Мальчику казалось, что жизнь – это просто пластинка, которая может играть только одну мелодию. В его однообразные будни новые мелодии вносило только его творчество, и то цвет картины определялся цветом, которым сегодня выкрашивали забор. Он впервые попробовал рисовать, когда ему было пять. Понравилось. Решил повторить. Не смог остановиться. Старуха это не одобряла, а точнее презирала и не понимала. Ведь, по ее мнению, какой толк могут принести каракули мальчику, если он еще не подмел пол и не перенес дрова в печь? Мальчика же все время тянуло в неизведанную даль, в места, которые он не знал, но жаждал увидеть.
     И однажды все изменилось. Это было раннее осеннее утро. Солнце ниспослало на землю лишь несколько лучей. Было прохладно. В темных коридорах здания не было ни души. Сторож храпел у входа как всегда. Это был план побега, приснившийся не сегодня ночью. Все было подготовлено, запланировано, прорепетировано в мыслях тысячу раз. Не то чтобы это было впервые, но так грандиозно, так по-настоящему, с такой несокрушимой серьезностью это было в первый раз. Мальчик ничего не взял с собой кроме  запачканной протертой сумки, которая хранила все самое драгоценное его сердцу: пару набросков, рисунков, подсохшие  краски и обломанные карандаши, а также сворованный накануне кусок хлеба. Все прошло так, как он представлял себе бесконечное количество раз. Ключ от замка двери, выходящей на лестничную клетку, он украл у Старухи два дня назад. Она тогда немного поворчала в своем привычном тоне, но без каких-либо подозрений стала просто пользоваться запасным. Затем Мальчик спрыгнул со второго этажа через заранее открытую форточку, побежал к забору и отодвинул подломленную доску. Уже не боясь быть услышанным, он побежал как можно дальше по дороге, ведущей в Город. Ему казалось, что он бежал вечность, наверное, около получаса Мальчик не убавлял скорость. На повороте он остановился и рухнул на обочину без сил, отчетливо чувствуя, как сердце качает кровь по его венам и как пульсируют все его конечности. «Получилось, получилось! Я смог!» - мысли беспрестанно и  беспощадно крутились в голове Мальчика, создавая мощный вихрь, вихрь, который уносит его куда-то вдаль. Мальчик был уже далеко, но он очень боялся оглянуться, опасаясь, что неведомая сила вновь засосет его в болото, из которого он вернулся. Мальчик уснул.
     Проснулся он уже часа через три. Его разбудило палящее солнце. Какая редкость в такое время года! Но такое же солнце, готовое согревать все вокруг, светило и в душе Мальчика. Он пошел по дороге в Город. Идти было недолго, около часа.
     Столица! О, Столица! Как великолепен этот город! Сердце Страны, Город Любви – даже названия возвеличивают это манящее своими изощрённостями место. Знаете этот момент, когда Столица и сама Страна делятся на два совершенно разных мира: на черное и белое, прекрасное и уродливое. Казалось, на границе Города была прочерчена линия. По одну сторону от линии была богатая, роскошная жизнь, кипящая светскими мероприятиями и надуманными проблемами, а на другую свозили на шатких повозках мусор с центральных площадей и бытовые отходы, чтобы они не портили общую картину.
     «Главное - пройти эту границу,» - подумал Мальчик и вляпался ногой в навозную яму. Его взгляд упал на вонючую свалку, а затем на перекошенный забор и какой-то заросший участок. Уже смеркалось. Холодный ветер раздувал широкую рубашку Мальчика. Путешественник повернул в какой-то кривой переулок и сел около котла с горячей водой, от которого исходило тепло. Мальчик сжался в тени огромного котла, достал свой зачерствелый кусок хлеба и принялся с огромным аппетитом уплетать его.
     Немного перекусив, Мальчик встал: он хотел обойти окрестности и найти место, где мог бы незаметно переночевать. Он пошел вглубь улицы и стал с интересом рассматривать непонятные для него здания. Эти богатые дома казались ему чересчур огромными, а тени от них как-то устрашающе нависали над Мальчиком. Это, а также лай бродячих собак, встречающиеся пьяницы на пути и мигающие фонари очень смущали и пугали Мальчика. Он обернулся на скрип и ускорил шаг, чтобы быстрее выйти из темного угла, но один переулок сменялся другим, образуя лабиринт, войти в который гораздо легче, чем выйти. Вдруг Мальчик наткнулся на полицейскую будку. Он попятился, стараясь остаться незамеченным. И только он повернулся спиной, как услышал: «Кто такой? Стоять!». Мальчик ускорил шаг и побежал. Злобный сторож, которого он увидел украдкой, гнался за ним, и был явно быстрее. Через секунду он резко потянул Мальчика за плечо, что-то крикнув. Мальчик упал бы, если бы сторож крепко не держал его двумя руками. Вдруг рядом, будто бы из неоткуда, появилась фигура. Оба притихли. В их сторону медленно шла красивая, статная тень. Это была пожилая женщина уже лет шестидесяти, но  движения ее  были полны живости, изящества и грациозности. Женщина заметила их, остановилась около и посмотрела пристальным испытующим взглядом на маленького Мальчика. «Какая прекрасная женщина» - подумал Мальчик.
     «Что вы творите? Все хорошо? Оставьте моего мальчика в покое!» - отчеканила слова Прекрасная Женщина. Когда сторож быстро ушел в свою будку обратно, поняв, что ошибся, Прекрасная Женщина настойчиво спрашивала: «Что ты здесь делаешь, Мальчик? Ты здесь один? Тебе есть, где переночевать?» Мальчик отрицательно качал головой. Женщина рукой поманила его за собой. Они шли по ярко-освещенной улице, вдоль которой в шахматном порядке стояли цветочные клумбы, а затем пришли в возвышающийся к небесам дом, стены и потолок которого, казалось, были украшены золотом. Наверх устремлялась огромная мраморная лестница, конец которой виднелся где-то уже среди облаков. Мальчик поднялся на первую ступеньку, но не рассчитал ее высоту, споткнулся и упал, уронив свою сумку. Все его краски, кисточки и рисунки расплылись по белому полу. Прекрасная женщина была поражена. Она аккуратно подняла один из набросков, как будто боясь испортить его своими прикосновениями, и начала рассматривать его. На желтоватом листе была изображена маленькая девочка со сверкающими глазами, смотрящими в окно. Она оперлась ручонками на подоконник, а волосы ее были хаотично разбросаны по плечам. Глаза Прекрасной Женщины исследовали плавные линии рисунка. Казалось, она хочет, что-то сказать, но не может выговорить ни слова. Звуки застыли на губах.
     Прекрасная Женщина оказалась директрисой главной Академии Искусства в Столице. Именно под ее попечительством, надзором и заботой осуществляется качественное получение художественного образования. Из-под крыши ее Академии выходят гении, которые затем становятся великими художниками, украшая своими произведениями всю Страну от края до края. 
     Прекрасная Женщина запустила новую мелодию в жизни Мальчика. Теперь его ждала новая судьба: великие города, искусство, музыка, истинная красота.
     -Художник! Художник! Вы мастер своего дела! Ваши работы поражают, затрагивают воображение, заставляют перевернуться сознание! – из всех углов картинной галереи доносились восклицания, признания таланта, восхищения. Люди собирались кучами, толпились, лишь бы взглянуть на работы великого мастера.
     В его работах ничего не изменилось: та же полноводная речка, те же овечки, являющиеся отражением облаков на небе, а вот радостные рабочие собирают уже последние стога сена.
     Суть не меняется. Мы просто видим разные обертки. От пыльной обочины до мраморной лестницы.