в день писателя

Идёт вторая половина дня. Сегодня он писательский ещё и по календарю. Подойти к окну. На дворе снег. Мартовский заяц неожиданно насобирал сугробы. Но о чём это я?

Писатель, писательница и поэт, поэтесса — это совсем не звание. Внутреннее ощущение себя тем или иным — в этом суть. И мне нравится чувствовать себя писательницей. Я не становилась ни поэтессой, ни писательницей, эти две барышни просто всегда жили во мне. Они из страны воображения, данной от рождения душе.

Писательство когда-то захватило меня в путешествие в своём автомобиле с открытым верхом. И только недавно он немного сбавил скорость. Теперь я захвачена не только стремительностью поездки, но и могу оглядеться по сторонам. Этот факт не очень мне нравится, поскольку пропускает из внешнего мира боль в то моё писательское пространство, где изначально я имела возможность не чувствовать её. Но те, кто любит мои истории, знает о существовании девиза — «меня не сломать». И писательство останется для меня территорией свободной от страха, которого у меня достаточно в реальности, а от боли теперь будет не только побегом, но исцелением. Ведь таковым для меня уже является поэтическое творчество.

Хотела навертеть красоты, но перешла на философию. Всем нам мира.