Скопидомы. Сатира

// Болезнь вещецизма - прямой путь к запору.
 Хорошая клизма, пришлась бы нам в пору //



Мы жизнь начинали -
Всё было отлично,
И даже сандали -
Смотрелись прилично.

И ведь - нам хватало,
Того что имели,
Бывало, и кашу -
Хвалили и ели.

Но вирус стяжательства,
Как параноя,
Нам сверлит мозги,
Не давая покоя.

И где распродажа,
Талоны, купоны -
Мы впрок набираем,
И тащим вагоны.

Обувку, одёжку
На всякий сезон.
Кастрюли и ложки -
Иметь нам резон.

Заполнены шкафы,
И полки уже!
Есть место ещё, -
На втором этаже!

Заставлен и верхний,
Подвал загрузили,
Мы там спрессовали,
А здесь - утрусили.
               
Наш дом распирает:
Забит до упора.
Он явно страдает
От веще-запора.

Но выход нашли,
И проблему решили:
Мы в недра пошли -
Подвал углубили.

"Вот если б Луну -
Под складок нам занять!
Но вряд ли дадут -
Им ведь нас не понять".

Но к общему счастью -
Наш дом развалился:
Он в яму, что рыли мы -
Сам провалился.

И вместе с вещами,
Тревоги сбежали,
Что нас как клещами,
Упорно держали.

Лишь времени жаль,
Что так глупо сгубили:
Его на алтарь
Скопидомства сложили.

С тех пор зареклись
Мы что-либо копить.
И поклялись:
"Налегке жизнь прожить!"