дмитрий быков послание к евреям

я не автор        : Sunday, March 5, 2023 at 07:33:ту 26 PM EST
Subject: Дмитрий Быков - Послание к евреям
тц


 
Дмитрий Львович Быков (урожденный Зильбертруд). Родился 20 декабря 1967 года в Москве.
Российский поэт, писатель, публицист , литературный критик, радио- и телеведущий, журналист, кинокритик, педагог, сценарист.
(Минюстом РФ признан СМИ-иноагентом) Дмитрий Зильбертруд, ныне известный как Дмитрий Быков, родился 20 декабря 1967 года в Москве в еврейской семье.
Отец - Лев Иосифович Зильбертруд (1927-1987), детский врач-оториноларинголог, кандидат медицинских наук.
Мать - Наталья Иосифовна Быкова/Лотерштейн (1937 г.р.), выпускница МГПИ, учительница русского языка и литературы в школе № 1214.
Дядя - Григорий Иосифович Зильбертруд (1929-1994), детский оториноларинголог, кандидат медицинских наук (1966).
Дед по матери - Иосиф Соломонович Лотерштейн (1912-1998), родом из Бердичева, начальник автобазы, участник Великой Отечественной войны, майор артиллерийско-технической службы.
Источник: https://stuki-druki.com/authors/bykov-dmitriy-poet.php Штуки-дрюки ©

 
Дмитрий Быков - Послание к евреям
 
Это стихотворение Дмитрия Быкова нужно читать громко и вслух, чтобы почувствовать каждое слово написанное автором.
 
Послание  к евреям
 
В сём христианнейшем из миров
                Поэты — жиды.
                Марина Цветаева
 
В душном трамвае - тряска и жар, как в танке, -
В давке, после полудня, вблизи Таганки,
 
В гвалте таком, что сознание затмевалось,
Ехала пара, которая  целовалась.
 
Были они горбоносы, бледны, костлявы,
Как искони  бывают Мотлы и Хавы,
 
Вечно гонимы, бездомны, нищи, всемирны -
Семя  семитское, проклятое семижды.
 
В разных концах трамвая шипели  хором:
"Ишь ведь жиды! Плодятся, иудин корень!
 
Ишь ведь две  спирохеты - смотреть противно.
Мало их давят - сосутся  демонстративно!"
 
Что вы хотите в нашем Гиперборее?
Крепче  целуйтесь, милые! Мы - евреи!
 
Сколько нас давят - а все не достигли  цели.
Как ни сживали со света, а мы все целы.
 
Как ни топтали, как  ни тянули жилы,
Что ни творили с нами - а мы всё живы.
 
Свечи горят  в семисвечном нашем шандале!
Нашему Бродскому Нобелевскую  дали!
 
Радуйся, радуйся, грейся убогой лаской,
О мой народ  богоизбранный - вечный лакмус!
 
Празднуй, сметая в ладонь последние  крохи.
Мы - индикаторы свинства любой эпохи.
 
Как наши скрипки  плачут в тоске предсмертной!
Каждая гадина нас выбирает жертвой
 
Газа, погрома ли, проволоки колючей -
Ибо мы всех беззащитней - и всех живучей!
 
Участь избранника - травля, как ни печально.
Нам же она  предназначена изначально:
 
В этой стране, где телами друг друга  греем,
Быть человеком - значит уже евреем.
 
А уж кому не дано - хоть  кричи, хоть сдохни, -
Тот поступает с досады в черные сотни:
 
Видишь, рычит, рыгает, с ломиком ходит -
Хочется быть евреем, а не  выходит.
 
Знаю, мое обращение против правил,
Ибо известно, что я не  апостол Павел,
 
Но, не дождавшись совета, - право поэта, -
Я - таки   да! - себе позволяю это,
 
Ибо во дни сокрушенья и поношенья
Нам не  дано ни надежды, ни утешенья.
 
Вот моя Родина - Медной горы  хозяйка.
Банда, баланда, ****ь, балалайка, лайка.
 
То-то до гроба  помню твою закалку,
То-то люблю тебя, как собака палку!
 
Крепче  целуйтесь, ребята! Хава нагила!
Наша кругом Отчизна. Наша могила.
 
Дышишь, пока целуешь уста и руки
Саре своей, Эсфири,  Юдифи, Руфи.
 
Вот он, мой символ веры, двигавшей горы,
Тоненький   стебель последней моей опоры,
 
Мой стебелек прозрачный,  черноволосый,
Девушка милая, ангел мой  горбоносый.