Юный художник

 Я в детстве неплохо рисовал. Как то раз я нарисовал свою одноклассницу. На моем рисунке она получилась намного красивее, чем в жизни. Настоящая сказочная принцесса у меня вышла! Я не расставался со своим рисунком, он мне стал нравится больше, чем настоящая девочка. Ещё у меня была собака. Однажды я нарисовал её. Собака у меня получилась, но какая то другая, не моя. Красивая, и с умными глазами, но неживая. В жизни моя собака была гораздо лучше, пусть лохматая и с клочкастыми бровями, но живая, настоящая. Я спрятал рисунок подальше, потому что рвать его всё же было жалко. Потом взял в руки портрет одноклассницы. Посмотрел и спрятал туда же, куда и нарисованную собаку. Тоже рвать жалко стало. Несколько дней я никого не рисовал, а только играл в саду с собакой. И гнал от себя грустные мысли, гнал мучающий меня вопрос - почему я не могу нарисовать собаку вот такой, какая она сейчас!? А потом стал думать, что, наверное, ни один художник, даже самый лучший, не сможет нарисовать мою любимую собаку! Потому что такая собака должна быть в жизни, а не на бумаге... Нет, пусть рисуют, пусть будет и на бумаге, но на настоящую мою собаку она будет похожа лишь чуть-чуть...
  В воскресенье вечером я всё же взял лист бумаги и заточенный карандаш. Я вновь стал рисовать свою одноклассницу. Она по прежнему выходила слишком красивой и никакой другой. Я стирал ластиком нарисованное, начинал портрет сначала, но выходило тоже самое. Прошло минут сорок, я отложил карандаш и бумагу. Мне не хотелось, чтобы моя одноклассница была излишне, лживо красивой. Мне хотелось, чтобы она была живой, настоящей, пусть совсем не принцессой. Чтобы она была рядом, пахнущая нашей деревенской дорогой и яблоками, а не на рисунке...
 И именно в тот воскресный вечер я понял, что никакой я не художник. Рисовать с тех пор я стал гораздо реже, а потом и вовсе забросил это дело.