Муза, какая она

Веселая, иногда ветреная, себе на уме. Придет в гости, выпьет чай и засобирается, а то и вовсе уйдет так и оставив меня в дверях с королевскими финиками, которые я несла к чаю.

Бывает, когда совсем не знаю о чем писать. Помолюсь и напишу что-то. Приходит.
Она любит сон, отпуск и приключения. Не думает, что создавать - это работа, для нее это игра.

Иногда она грустит по другой жизни, которая отчего-то кажется ей более привлекательной. Бегать весь день, порхать, то к тому, то к этому, то проведать, то придумать концовку, а то развязку. То ли дело прилечь у моря и смотреть на волны. Но вот ей уже скучно через полчаса и она спешит создавать.

И никто не знает, что она ненавидит пьяных писателей, что помогает им из жалости. Она удивлялась Гоголю почему он творил стоя, хотя так ей было удобнее стоять рядом с ним. Эти писатели от чего-то любят писать ночью, не давая ей спать, в отелях с аскетической обстановкой. А муза любит море, красивый отель, теплый песок и меня, но исключительно в хорошем настроении.