Город антимечты

Я никогда не хотел здесь жить. Это не мой город, я родился не здесь. С раннего детства я мечтал о широких проспектах и стремящихся ввысь бело-голубых высотках. В детстве мне нравилось вдыхать выхлопные газы, я млел от запаха солярки или бензина. А неповторимый аромат метро? - Деготь вперемешку с сыростью? В моем детском понимании именно таким должно быть будущее - сильное, непокорное и независимое. С техническими очарованием. Это называется гармония.
Но жизнь, говорят авторитетные люди, мудрее и прозорливее самых смелых мечтаний. Я вырос. И теперь вокруг меня покосившиеся деревянные пятистенки. Центр города выделяется дореволюционными лавками гильдейских купцов с первым этажом из кирпича, и расползающимся от времени вторым деревянным ярусом.
С индустриальными запахами тоже напряжёнка. Зимой – морозная свежесть с хрустящим снегом. Весной – навязчивое благовоние сирени. Осенью - амбре от тления павшей листвы. Лишь в жаркий июльский полдень, если посчастливится, можно поймать приятные и понятные любому городскому жителю нотки горячего асфальта…
Вековая отсталость здесь ощущается во всем -  в потрескавшихся тротуарах, в лицах прохожих, в обмелевшей речушке Протве. Наш город любят столичные киношники. Потому что снимать фильмы про старину можно без декораций. На улицах здесь можно встретить актеров в форме Вермахта, мирно беседующих с красноармейцами.
Прикрыв глаза, легко представить хоббитов Фродо и Гэмджи, Гэндальфа и Арагона, эльфа Леголаса и гнома Гимли…
Я даже не уверен, что подобные персонажи здесь не живут. Потому что древний город Боровск основан в конце 13-го века. За многовековую историю часто менял царей, князей и королей. Здесь хозяйничали литовцы, рязанцы, москвичи, поляки, французы, немцы и, конечно же, монголы с татарами.
Имеются здесь таинственные подземелья и старинные монастыри с крепостными стенами сродни московскому Кремлю. Наверняка в потайных темных комнатах хранятся несметные сокровища, в числе которых затерянная Библиотека Ивана Грозного, исчезнувшая казна французского Императора Наполеона Бонапарта и растворившийся в годы Гражданской войны Золотой запас Российской Империи.
И я догадываюсь… Нет, я твердо знаю, где припрятаны драгоценности и тайные знания. Не многие знают, но потаённые реликвии обладают неповторимой энергетикой. У древних греческих книг, привезенных Софьей Палеолог – своя нотка. У русского или французского золота – другие.
Современные люди перестали слушать мир и природу. Поэтому сокровища не открываются. Мы еще не готовы. Или уже…
Я бы мог помочь, но не уверен, что имею право. Ведь обладание знаниями и сокровищами большая ответственность. Не заслуженность принесет больше вреда, чем пользы. А это, согласитесь, обидно.
Как-то Боровск стал независимым княжеством. Недолго. С 1410 года по 1465. Слишком мало по историческим меркам. Но шанс был. И не в Москве, а здесь было бы метро и широкие проспекты, высотки и даже краснокирпичный Кремль…
Примерив на себя столичный наряд, городок тогда сказал:
- Не хочу. Не надо. У меня иной путь…
Теперь здесь столица русского старообрядчества: боярыня Морозова, двуперстие, старообрядческий крест без распятия, земные поклоны и литые иконы.
Боровчане-старообрядцы знают, что в середине 17-го века Русь свернула с правильной дороги. За ошибки прошлого посланы Отечеству болезни и напасти. Но здесь не кричат во полный голос о сокровенном знании. Молча ждут. Кому надо, тот поймет. Придет. И получит прощение и благословение…
Судоходная в прошлом река Протва обмелела. Есть места, где ее легко перейти, не обмочив ног выше колена. Сама природа шепчет:
- Не надо сюда плавать. Не надо…
Лучи шоссейных и железнодорожных магистралей прорубили просеки сквозь вековые леса вдали от Боровска, навеки отправив городок в технологическое и информационное захолустье.
И тогда вдали от столичного шума выросла здесь появилась колония поэтов и художники. Энергетика и сила творчества этих мест настолько велика, что консервативная в других вопросах городская администрация, разрешила местным стенописцам рисовать на стенах. Практически все исторические здания Боровска покрыты граффити.
Самобытное поэтическое подполье оформилось здесь с незапамятных времен…
Что говорить про других? Я, человек, далекий от творчества, технарь по образованию, крестьянин по происхождению, мещанин по мировоззрению, теперь пишу прозу. Но и этого мало, три года назад я записался в ансамбль казачьей песни. Теперь всё свободное время трачу на концерты и конкурсы.
Не об этом я мечтал! Не об этом!
Я хочу на проспекты и широкие автострады. Хочу ощутить себя песчинкой среди громадных небоскребов. Хочу полной грудью вдохнуть воздух, наполненный парами бензина и оксида углерода.
Заберите меня отсюда!
При такой жизни я долго не протяну! Здесь даже никто не пьет! Потому что у староверов не принято.
Одна надежда на вас, дорогие читатели!
Христом Богом прошу!
Почти без надежды на спасение высоко над головой я поднимаю двуперстие…