Пчёлка

Проснулась с наградой, запивая кофе новое стихотворение.
Ходила, нет, порхала — играя в разные точки зрения.
Перепрыгивая с одной на другую — подвижную, вязкую, смешную.
Требующую остаться надолго. Но она цветок — я пчёлка.
Пчёлка со своими странностями — несуразностью, недосказанностями,
Зигзагообразными полосками. Боящуюся показаться слишком жёсткой.
Танцующую настолько редко, что сбор мёда обеспечен в пятилетку.
Но какой… пахнущий волею, вызывающий меланхолию
По прожитому и неузнанному, сладость чувства необузданного.
На свету янтарно переливающийся, в тени кающийся.
Самый обычный мёд — оптимистичный.
Но его лучше не пробовать, оступишься.
И пчелу не узнавать — вдруг влюбишься.
А она на своём уме. И в диком непостоянстве.
Утопает в творчестве, словно в пьянстве,
И других подсаживает. Зрачок сужен —
Значит предлагает пару строк на ужин.
А вообще долго порхать муторно.
Я оставляю всё надуманное
И перехожу в кокон. Тихий мир соткан.
В нём происходит за ночь смена года,
Там никто не ждёт красивого восхода.
А только выжидают, когда же дождь закончится
И лицо станет удивлённее:
Новым открытиям, смыслам, вопросам,
Да в теле чтоб свободнее!
А из кокона делаю грациозный первый шаг под струнную музыку,
С вокализом горной феи, надевшей деревянные бусинки.
Начинаю дышать прерывисто и глубоко,
Измеряя, много ли произошло в мире вне кокона моего?
С точки на точку, предлагая новые строчки.
Они сливаются в цветочные веночки,
Венки пускаются по речке с крылечка.
И одна пчёлка ждёт осечки в сердечко.

08.03.23