Такое вот восьмое марта

Сегодня, кажется, Восьмое марта,
А это значит у мужчин аншлаг,
И в навигаторе на кухню карта
Забита прямо точно на дуршлаг.
И ты бредешь, босой ногой ступая,
Пиная по пути орущего кота.
Ведь знаешь ты - тебя оценит зая,
За непонятность и бесформенность торта.
И вот летит пригоршнями мука,
Ведь сито \- это дело не мужское,
И яйца давит в скорлупе рука.
Ваниль, краситель, масло, всё такое
Безжалостно насыпано в ту смесь,
И вилка в дрели вертится юлой,
Нещадно перемешивая взвесь.
А ты стоишь и думаешь: «Постой,
А для меня духовка \- это тайна,
Там непонятно всё: куда, зачем и как,
Ведь встреча с ней сейчас моя случайна,
И я бараном на нее смотрю, дурак».
Секунда замешательства. «Я гений!
Банально всё! - Твердишь себе в бреду.
И тут же, без раздумий и сомнений,
Ты водружаешь на плиту сковороду.
А сколько лить, какая толщина,
Ты торт-то видел только лишь готовым.
В душе не жмот, подлив еще вина
И зачерпнув половником здоровым,
Ровняешь всё - по кромке, даже с горкой,
Так, чтобы от души твой торт тот был,
А сверху посыпаешь всё икоркой,
А то ведь про начинку ты забыл.
И вот уже пыхтит, шкворчит, дымится
То, что ты всё еще зовешь тортом,
А ты в готовке сам успел напиться
Тем самым от него оставшимся вином.
И вот в надежде весь от предвкушения,
Устало руки на столе сложил,
Их головой коснувшись на мгновение,
Уснул и про плиту совсем забыл.
Знакомый запах гари, как резина,
Тебя со стула резко приподнял,
И ты бежишь, а этот торт, скотина,
Уже горелым, что там, черным стал.
Печально пожимая так плечами,
Достав из шкафа ты букет цветов,
Стоишь, а утро ведь уже не за горами,
И в нем не будет сказочных тортов.
Смущенный и с растерянной улыбкой,
Ты ждёшь, когда ее прервется сон,
И называешь торт своей ошибкой,
Лишь горестный ты издавая стон.
Тебя прервет шагов любимой звук,
И смех сквозь слезы - ты его не ожидал,
И фраза, от которой в сердце стук:
«Спасибо, так еще не поздравлял».