Мне ночь влажна в Давидовой столице,
спросонья не пойму,
в какой земле лежу.
О, надвое порви, но дай наговориться
в свой смертный час хмельному куражу.
Сломалась ось, и время искривилось,
завязаны узлом,
хрипят добро и зло.
Что сотворила ты, Господня милость,
мир судорогой бешенства свело.
Глянь, выползли как черви на дорогу
больные смертью дни
из земляных кровей.
В аду стыда сгорю или продрогну,
здесь или там, на родине своей?
Страшны мне языка родного звуки,
пугает озверелой речи рык,
но пуповиною
обмотан Аз и Буки,
и как Моше, вздымать уставший руки,
зовет свой час немеющий старик.
Аз Буки
© Copyright: Арье Ротман, 2023
Свидетельство о публикации №223030900019
Свидетельство о публикации №223030900019
Рецензии