Дорога домой

Раннее субботнее утро. По пустынным улицам разлит густой белёсый туман. Он размывает четкие границы, предметы, скрывая внутри себя содержимое города, уменьшая его размеры до пределов видимости. Люди, в основной своей массе, еще спят. Лишь некоторые «ранние пташки» суетливо снуют по своим делам. Да владельцы собак, сонливые, вынужденно окунаются в наступающее утро. Неторопливо, нехотя переползают с места на место вслед за лохматыми любимцами.
Неугомонно-резкие стрижи игриво, с воплями и свистом, рассекают туман своими длинными острыми крыльями. Толкаясь в стремительном потоке, они словно пытаются обогнать друг друга. Оно и понятно: у них завтрак. Многочисленные воробьиные стайки гомонят скандально в кронах еще сонных деревьев, разрывая окружающую тишину и нарушая покой досыпающего города. Улицы наполнены теплом и каким-то невероятно-мягким уютом. Он обволакивает нежностью и ощущением сказочности. Город только готовиться к пробуждению.
Воздух, кажется, застыл. Ни дуновения ветерка, ни малейшего движения. Временами ловишь себя на мысли о том, что улицы похожи на декорации. Безмолвные, застывшие. Они будто ждут подходящего момента, чтобы ожить, превратиться в единый организм со своими правилами и порядками.
А пока город досматривает последний сладкий сон, ты торопливо бежишь на автовокзал, где ожидает своих попутчиков старенький автобус, готовый отправиться в очередное далекое путешествие. Ты садишься в мягкое кресло, устраиваешься поудобнее и на ближайшие 1,5 часа растворяешься в большом квадратном окне, которое, как кинопленка, отматывает жизнь длиною в 90 минут.
За прозрачным полотном пробегают влажные от утреннего тумана обочины, мелькают разнообразные таблички с цифрами и именами, лениво приветствуют спящие домики, и застенчиво улыбаются одинокие деревья. А в дали пасутся стада, абсолютно безразличные к происходящему. По дороге зеленые цветочные поля сменяются обрывками густого непроглядного леса. Сквозь него совсем ничего не видно – сплошная стена. Каждый раз, вглядываясь вглубь, невольно задумываешься – а что же там, за ним? Боюсь, это так и останется загадкой, неподтвержденным плодом воображения... На линии горизонта вся эта обочиннолесополевая история обрамляется высокими горами. Могучими, статными. Этакие местные Эльбрус или Арарат. Добрые великаны, заботливо охраняющие вверенную им красоту.
Всматриваясь в утреннюю даль, не испытываешь излишне-эмоциональных восклицаний, а просто понимаешь, что глазам - приятно и радостно, а на душе – спокойно и по-домашнему тепло. До ощущения необъяснимого трепета и мурашек по коже.
Тем временем, автобус-старичок, стараясь не нарушить общую идиллию, покряхтывая, аккуратно переваливается по кочкам и тихонько бурчит железным мотором, пытаясь убаюкать ранних пассажиров. Не смотря на свой преклонный возраст, он резво бежит вперед, увлекаемый серой лентой давно выученной наизусть и такой родной дороги домой.