Сорок седьмое июля

                СОРОК СЕДЬМОЕ ИЮЛЯ

                (Странный фантастический сон)
                __________________________________________
...
...

          Я оформил всё бумаги в министерстве путей просвещения, где все сотрудники ходили ногами по потолку, а по полу — на руках, а самый главный начальник, завизировавший все подписи и документы, сидел в кресле тоже на потолке, и всё это было, конечно, странно, но дело было сделано, и я с облегчением вздохнул, покинул заведение и вышел на улицу.
          Самое главное — вопрос мой всё-таки удалось решить. Дело было сделано — нужная бумага оформлена, и я, ещё раз облегчённо вздохнув, расслабленно шёл по улице.


          Ко мне подбежал совсем малолетний мальчуган и дёрнул за пиджак.
          — Дядя, а, дядь, а сколько сейчас время?
          Я посмотрел на часы и ответил: " Двенадцать".
          — Не обманывай. Двенадцать никогда не бывает.
          И он побежал дальше, подпрыгивая и напевая: "Тики чики бабарики, бабарики чики тики.  Алибом, апилон".


          Я остановился в раздумье.

          Решил проверить свою догадку и догнал мальчугана.
          — А скажи-ка мне, мальчик, а знаешь ли ты какое сегодня число?
          — Ну, как же не знать! Сорок седьмое июля.


          "Ну вот, подтверждается.

          А впрочем?
          Да мало ли что такому мальцу может прийти в голову, он же  может любое число сказать. Надо у взрослого спросить".


          Улицы, однако, были совсем пустынны.
          И пустота эта стала наводить какой-то лёгкий ужас.

      

          ВЕЯЛО  ЖУТЬЮ.



          Как же так? — центр города и ни души!



          Наконец появилась старушка — божий одуванчик, лет восемьдесят, наверное, а может быть и сто. Но красивая. Форма лица красивая. А в молодости точно была королевой красоты.
          Я спросил у неё число.
          — Ну, как же, как же, мил человек, конечно знаю и скажу! Сорок седьмое июля сегодня, сорок седьмое по новому стилю.


          Ну вот, догадка подтвердилась. В параллельном мире я, в параллельном пространстве. Всё вокруг вроде бы как-то привычно, как-то знакомо, но всё же что-то не то. Шёл в министерство просвещения, а попал в министерство путей просвещения. Как бы небольшое различие в деталях, чуть-чуть лёгкое, незаметное искажение смысла, а в действительности всё перевёрнуто с ног на голову. Удивительно, как они меня вообще приняли по моему делу, человека из другой Вселенной, даже бровью не повели. Потому что похожего у нас много, наверное, и кажется, что это своё, наше. А похожего много, потому что соприкасаются наши вселенные, они как бы вложены одна в другую в одном и том же объёме пространства.
          Но возвратиться-то мне надо домой к себе в наше пространство. А как? Какое-то что-то неуловимое, странное я впервые заметил, почувствовал, как только спустился вниз в метро на своей станции. Вот туда-то и надо вернуться и подняться наверх и выйти. Может быть это поможет. И я снова обратился к старушке:

          — А мне же к метро пройти надо. Не подскажете?

          — Ну как не подсказать! Конечно! Вот вы сейчас идёте по улице Великой Армагеддонской, но она вам не нужна. Идите себе спокойно дальше вперёд и в первом же переулке свернёте налево, это будет переулок Вельзевула. Идёте до конца — это недалеко, и прямо упираетесь в памятник Александру Сергеевичу. Там и метро рядом.
          — Что за памятник?
          — Ну какой вы непонятливый! Александр Сергеевич — великий же наш поэт!
          — Пушкин, что ли?
          — Какой к чёрту Пушкин?!
          Александр Сергеевич Меркурьев! Вы что, с луны свалились?!


          Я двинулся дальше и только завернул в переулок Вельзевула, как во весь переулок — до самого неба мне в лицо полыхнул столб огня!




          ИЗ ЯЗЫКОВ ПЛАМЕНИ СМОТРЕЛИ НА МЕНЯ ГЛАЗА ЗВЕРЯ.




          Я закричал.


          И проснулся.






          Когда я проснулся, —
          никого не было рядом.

          Как стволы, лежали стаканы.

          Из бронированного телевизора тихо неслась музыка.

          Это был танец белых лебедей.


          Но лебеди потом почему-то превратились в чертей и, выставив вперёд рога, стали наступать, готовившись прыгнуть.
          Они остервенело били хвостами об пол.
         
          А по коридору, заполненному водой,            плыли рыбы

          и "голова льва, высеченная из пепла"...


          ВЕЯЛО ЖУТЬЮ.