А там картинки
Совсем уже, не как в весне,
Такой бывает только в зиму,
Глубокий, рыхлый и пустой,
А временами он густой,
Когда продвинув вперёд ногу,
Ты застреваешь прямо в нём,
В сугробе том,
Что снег нанёс под то окно,
Где март, зима и всё одно,
Все то, что называлося весною,
Но сильно пахло всё ж зимой,
Опять те самые сугробы,
Наносы на тропинках дня,
И белые совсем берёзы,
Покрыты снегом с ног до головы,
Под ними вновь белеют тропы,
Те, по которым нету сил пройти,
И ты в них зарываешь ноги,
Сам думая о той весне,
Где снег становится водою,
Тем ручейком, в котором талая вода,
А в ней кораблик из бумаги,
Что вдаль несётся, в никуда,
По той весне, что вновь приходит в марте,
Но только вот не в том году,
Когда открыл окно, а там картинки,
Из снега, тех сугробов, что зима,
А в них и пёс, что нарисован,
Что тащит пузо по земле,
Всё в том снегу он утопает,
И тоже думает он о весне,
Которая сегодня только в мыслях,
В той памяти, что не даёт забыть,
Что в марте, открывая окна,
Ты видишь несколько иной пейзаж,
Но только не сейчас,
Когда открыл окно, а там,
Там чёрт сам ногу сломит,
Который сам не знает,
Что это за тем окном.
10.03.2023 г
Марина Леванте
Свидетельство о публикации №223031000779