Мы, мужчины, - народ несерьёзный:
Понимаем, порой, слишком поздно
Тех, кто рядышком с нами живёт,
Кто стирает нам, шьёт и печёт.
Припев:
Поворчи на меня, поворчи...
Как люблю твои серые глазки.
Знаю, сколько недодал им ласки,
Всю сполна от тебя получив.
Поворчи на меня, поворчи...
Я, конечно же, этого стою,
Знаю, жить невозможно со мною.
Поворчи на меня, поворчи.
Говоришь, я не годен в святые:
Мол, чужие мужья не такие...
Может быть, я святой для той,
Для которой я муж чужой?
Припев:
Поворчи на меня, поворчи...
Как люблю твои строгие глазки:
Сколько раз в них смотрел я с опаской,
Если что-то не то отмочил.
Поворчи на меня, поворчи...
Всё равно до сих пор ты со мною.
Значит, этого тоже я стою,
Хоть, ворчи, хоть, шепчи, хоть, кричи.
Поворчи на меня, поворчи...
Только, радость моя, не молчи.
Поворчи... Романс
© Copyright: Владимир Червяков, 2023
Свидетельство о публикации №223031200212
Свидетельство о публикации №223031200212
Рецензии