Имша

Имша

Такой день. Поминальный. Мартовский. Тринадцатое число. Каждый год.

За жалобным, поминальным столом сидели родственники, дети, близкие. Все свои.
В какой-то момент встал мой друг и попросил слово. В память об ушедшем от нас чаловеке. Сложном.

Перед глазами всплыли отрывки жизни. Как меня студента, чужого человека , принимали в ее семье.
- Хлопча, ідзі паеш. Булачка вось сьвежая.
Я пил крепкий черный чай с домашней булочкой и вспоминал свою маму, свой дом.
- Ідзі пасьпі. Хіба ў інтэрнаце дадуць паспаць?
Я брал конспект и начиная читать, медленно засыпал в кресле-качалке...

Друг сказал теплые слова. О тете Марии.
О ее любви к ближним. О ее терпении. О любви к Богу.

Прошло много десятилеиий.  Многое стёрлось в памяти.
- Хлопча, з'еш булачку! Ёсць з мясам, з павідлам. Еш, не саромейся.

Тринадцатого, каждый год, где бы я не был, я ищу ближайший Костёл, и если Костёл далеко, откладываю все свои дела и еду, час, два. Сижу в кресле. Смотрю на пробегающие мимо автомобили, улицы, людей. И чувствую себя в том, старом кресле качалке. В котором я дремлю, укрытый заботливыми руками. Старым , колючим пледом. И мне так хорошо, тепло.   Я ведь дома.

- Здравствуйте , я хочу заказать имшу.
Ксёндз, пан Витольд, записывает в тетрадь имя.
Мария.


Имша - служба, месса, у католиков. Об умерших.