Притча о бутылке

Жила-была бутылка.
Стеклянная, винная.
Повезло ей…

Налили в неё когда-то очень неплохое вино. 
Качественное, с интересным букетом, вкусное.
А цвет-то какой – рубиновый!!!
И бутылка стала гордиться этим фактом.
Сама по себе, пустая, она стоила копейки, но то, что наполняло её, делало её очень ценной.
Не скажу, что её прям аж распирало от важности, но общая оценка окружающих ей льстила и кружила голову.

Зазналась она окончательно, когда её поместили в винный погреб на почётную стойку с другими бутылками, где лежали только марочные, редкие сорта. По годам.
Повода раскупорить и выпить содержимое у хозяина то ли не было, то ли он держал её для каких-то других целей. И от своей невостребованности она заносилась ещё больше: мол, я такая редкая, что меня держат как музейную ценность.
Другие бутылки, старше и мудрее, смотрели на неё и усмехались про себя.

Иногда, периодически, они безвозвратно исчезали со стойки. Больше их никто не видел.

Откуда было знать бутылке, что лучшие вина откупоривались по особо торжественным случаям, а про неё просто забыли или не считали её «лучшей». 
Через несколько лет соседки уже посматривали на неё с сожалением.
Все понимали, что в такой дешёвой бутылке могут быть изъяны и содержимое вполне может прийти в негодность. Но бутылка считала всех остальных полными профанами и продолжала самолюбование и самовосхваление.
А напрасно…

Из-за маленького дефекта в колбе бутылки, из-за малюсенькой, незаметной трещинки на донышке, содержимое бутылки стало окисляться и портиться. Понемногу, незаметно, но – каждый божий, отпущенный ей для нормальной жизни, день. Ближние к ней бутылки попытались обратить было её внимание на сей прискорбный факт. Говорили, что пришла её пора быть выпитой, а то потом будет поздно. Она не слушала и не слышала их. 
Нарциссизм побеждал!
Уверенность в СВОЕЙ правоте мешала ей взглянуть на себя и со стороны, и  изнутри.

Вино стало превращаться в уксус. Осадок на дне выпадал густыми, плотными хлопьями и этот процесс, к сожаления, был необратим. Через пару-тройку лет всё испортилось окончательно: ремюажер не уследил,  и она лежала на стойке мёртвым грузом.

Соседки опечалились этому факту. Но горевали недолго: она и так всех уже достала своим чванством.

Хозяин продал свой винный погреб новому владельцу дома. Тот, проводя ревизию погреба, обнаружил бутылку с мутным содержимым и просто-напросто выкинул её в помойное ведро. Утром мусорщики равнодушно опорожнили мусорный контейнер в мусоровозку и вывалили это «добро» на общегородской свалке.
Свалке жизни…

Такое бывает и с людьми: вроде умны, мудры, обучены.
Но засядет в их головах крамольная, неправильная мысль  и – хана их размеренной, правильной, счастливой жизни. Сами разрушаются, как личности, а гонору и уверенности в собственной непогрешимости – уйма!

Вроде врагов нет, но и друзей себе не находят, сторонясь всех и каждого.
А мысль гложет сознание и выедает позитивное отношение к жизни. И когда человек отравлен ею окончательно, он обнаруживает себя на свалке.

Ты не нужен хозяину.
Ты никому не нужен.
Вообще – никому.
Твоя ценность не востребована.
Ты – ничто.
 
Обидно.

А ведь какие были перспективы попасть на праздник жизни!!!