Порез

Порез...
Капелька, как будто бы с травинки собирается роса перед рассветом, уж струйкой с раны, по щеке, с пореза...
День сумасшедший!
Я только в негу погрузился меж сном и светом утреннего солнца, будильник словно колоколом, набатом по квартире бьется, будто бы в истерике, вставай, беги за хлебушком и за сметанкой.
Я только солнцем любовался, сквозь тучки луч меня нашел, улыбку вызвал... а шаг сделав из подъезда в пургу попал, где дом напротив словно призрак в этой снежной мгле...
В саду троп нет, все замело, встаю на перекрестье где жег зимой костер, беру лопату, и словно грейдером гребу я первую дорогу, к сараю. Снег как крупа, рассыпчатый и легкий, словно пенопласт... Дорога же вторая, к теплице, заставила мой грейдер буксовать. Снег, словно льдина, хрустальные осколки, звеня, искрясь на солнце, в причудливых узорах зайцев солнечных, что глазки щурятся от этой красоты, летят направо и налево как ледокол плывет, как будто бы лопата... от этих искр я расстановку перепутал, лопата словно ледокол...
И тишина вокруг...
И даже дятла нет и нет ворон, и нет шептания сосен, и шишкопада нет, но ветер словно в мантии беззвучной окутывает лес, что за забором...
Дорога третья, к баку. Я летом называл его джакузи для лягушек, иль колодец, раннею весной питающий рассаду, когда водопровода нет, лишь талый снег... вот этим делом я хочу заняться, наполнить баком снег. Снег, собака, не тот рассыпчатый, и не как льдина, а как зефирка плотный, влажный, нет не зефирка, как фондан из шоколада, снаружи корка, а внутри, та консистенция, как плоть и кровь снеговика, ну в детстве же лепили? зачем мне объяснять? - тяжелый снег! вот что я хотел сказать...
Наполнил, с горкой, как мороженку в икее, с завитушкой, бак снега, солнышку лизать...
Я только на секундочку в сарай, а шаг обратно, словно в ту же утреннюю тучу я попал, здесь солнце даже не бывало, снег как крупа, перловая, на небе повар гад! не доварил, она, крупа иль снег, и липнет, ресницы залепляет, и тут же бьет камнями по щекам... Ну как же так?!
Я только в душ, глаза в потоке закрываю, от струй воды, как будто коготками ты вновь мне делаешь массаж, мурашками я покрываюсь, прошло уж волн наверно пять... Я весь в дыму, тот пар воды как дым настолько плотный, что в отражении кабины, не я смотрю уж на себя, не бородач с лохматой гривой, блондинка с гладкой кожею лица...
А может лазером, что б никогда не напрягала борода? Мне кажется не делают такого...
Капля, уж вторая, третья, потоком красной лавы из ран моих, и по щеке и на пол, кап! кап! кап!
А лезвие, как будто бы бензопила в моих руках, лес рубит бороды, усов, и странные деревья, как будто бы на скалах, на ушах...
Красавчег! Можно выходить за хлебушком и за сметанкой!