Прогулки по Парижу

ПРОГУЛКИ ПО ПАРИЖУ

Было такое в моей жизни. Случились и у меня американские родственники.
Они переслали в Париж копии документов, найденных в пыльных архивах агентством по розыску наследников. Я было обрадовался, что наконец-то  у меня умер неизвестный американский дядюшка-миллионер. Зря.
Бумаги безоговорочно утверждали своими печатями, что ко мне прилетит для знакомства самый дальний из возможных кузенов. Неизвестный кузен Джордж со своим семейством. Я вяленько ответил по электронной почте, что было бы, наверное, как-нибудь, по возможности и неплохо... В ответ на моё письмо, они мгновенно появились в Орли. У меня даже создалось впечатление, что либо США владеют секретом телепортации, либо родня ждала моего ответа, сидя на чемоданах в аэропорту Нью-Йорка. В любом случае, уже через сутки после моего дряблого письма, я изображал радость и безуспешно пытался обнять новых родственников в количестве 4  разнополых янки. Общий вес  родни из городка Форт Смит, штат Арканзас, подбирался к 500 кг.

Ко мне нечасто приезжают друзья. Но когда они приезжают, мы либо сидим в моей маленькой квартирке под самой крышей и мешаем коктейли из табачного дыма, вина и разговоров, либо спускаемся вниз к Марселю, в бар "Старый кот", где продолжаем начатое. Спорим или строим планы..
Но ко мне часто приезжают другие друзья и родственники. Их большинство. На меня им, как правило, наплевать. Главным всегда остаётся: "мы давненько (или вовсе) не были в Париже". И тогда...
Потная ходьба в гору по улице Лепик с гостями  в толпе не менее потных американских  и китайских туристов. Миллион раз повторенные истории про импрессионистов и прочую богему и вот это: "... обязательно! Мы сядем на ступеньки, а ты нас на мой телефон! И смотри, чтобы собор поместился целиком!".
И вот опять и снова. С американским акцентом. После Монмартра и Триумфальной арки, в футболках с надписью "Я люблю Париж", за луковым супом с видом на Эйфелеву растопыру:
 - А ты видел, как у них в Париже с любовью?
- Да видел я...
- А ты тоже видел!
- Видел, я же здесь живу с рождения..
- Я тоже видела.
- Видела...
И пошло-поехало. И это уже не я, это они...
Я даже не знаю, что сказать. Это просто скучно. В начале, правда, было весело и смешно, но потом...
Семейству было жалко денег на экскурсию по городу. Я же был бесплатен. Они не знали, кто такой Гюстав Флобер, не слышали, что такое "Кандид" и считали Дебюсси десертом.
Они не видели Парижа, и даже не пытались его увидеть. Им хотелось рассмотреть поближе ожившие открытки с видами города. А я безвольно потакал им...
Дальше всё пошло бы ещё хуже и банальнее, если бы не стало так хорошо. День их отлёта в Нью-Йорк.
Проходя регистрацию, мои американские родичи уже сожалели, что изрядно потратились. Город обманул их ожидания. С трудом, но они всё- таки поняли, что никогда не смогут быть счастливы в Париже. Тут можно только натереть ноги до кровавых мозолей и похудеть, с последующей ненужной тратой на новый гардероб. А ведь летели они сюда, насмотревшись романтических французских комедий, в попытке освежить свои, заплывшие жиром будней, отношения. Они всё время твердили друг другу, что "Париж - город любви",  но так ни разу и не взялись за руки. Даже ради селфи. Толстяк Джордж и его супруга рассчитывали на то, что любовь в Париже прилагается, как комплимент от шефа в ресторане. На десерт...
 
Париж, любовь... Какое заблуждение! 
Париж не любит. Париж равнодушно показывает, но ничего не даёт. Он - скупой эгоист. Париж просто хочет, чтобы его увидели.


______________________
©Алан Пьер Мюллер.
Из сборника рассказов "Вне себя"
Перевод А. Никаноров