Обрывки мы...

В студенчестве ездил частенько в одном трамвае с некой барышней... Барышня была... АХ просто! Не только красоты потрясающей, а словно со старых полотен сошедшей. Аристократия, порода. Я ей любовался исподволь, как произведением искусства, пока на лекции ехал. И надо же такому случиться, лет через пять пересеклись случайно в одной компании. Я услышал ЧТО и КАК мой предмет любования говорит. Одно из самых горьких разочарований в жизни.

Как-то решил смолоть в кофемолке домашний урожай высушеного чили. Всё шло неплохо ровно до тех пор, пока я не чихнул в банку с намолотым перцем. Тут было всё: слёзы, мат, мысли о котах-поводырях, песнях христа ради и сборе милостыньки по окрестным деревням. Спасибо сырой картошке, быстро натёртой и уложенной на глаза. Через пару минут уже можно было хотя бы с трудом смотреть на мир.

Самая смачная визитка, которую когда-либо довелось видеть: на одной стороне герб государства российского, ФИО (что-то вроде "Михурюков Сергей Петрович") и подпись: "ПРЕЗИДЕНТ". Оборотная сторона - маааленький логотип с названием организации, адрес, телефоны. Сначала видишь данные респондента и впадаешь в ступор, потом рассматриваешь оборот, и такой ржач начинается... Ну, я лично смеялся от души, наплевав на приличия.

В 90-е знакомый работал начальником оперчасти в ИТК. Порядка среди контингента было столько же, сколько его вообще оставалось в стране в те времена - мало, в общем. Дошло до того, что заключённые массово перестали являться на утреннюю поверку: кто спит, кто притворяется спящим, кто тихарится по укромным уголкам. И тогда мой знакомый на средства для оперрасходов купил гудок-ревун для дальнобоев, одним звуком способный сносить в кюветы оказавшиеся поблизости легковушки. Ну, и начала администрация колонии поверки знаменовать десятиминутным (!) сигналом. А рядом посёлок. И жители его к сидельцам никакого отношения не имеют. Пришла делегация с просьбой петрушку эту прекратить. Администрация просьбы жителей не уважила. Мой знакомый уже лет семь как в отставке. Ревун всё работает. Жители посёлка привыкли подниматься и ложиться в одно время с осуждёнными.

В Москве в Останкино был павильон пивных автоматов, который очень сочно описал Владимир Орлов в "Аптекаре". В начале девяностых никаких автоматов уже не было, но пивбар в павильоне ещё работал - обычный такой, с кранами, барменом и недоливом. А надо сказать, что в Москве и Питере, не знаю как сейчас, но раньше пивные отличались такой клубной атмосферой, где многие друг друга знают, есть свои компании по интересам и т.д. Ну, вот, субботнее утро, народу немного, люди пьют пиво, ведут неспешные разговоры, рыбку сушёную щиплют, и ничто не предвещает. Тут в бар заходит детина под два метра ростом, с угрюмой и вполне бандитского вида физиономией, и видно, что он не просто большой, а весь мышцами обросший - такая машина убийства. В общем, Дольф Лунгрен в лучшие свои времена отдыхает и нервно курит в сторонке. В баре тишина гробовая просто, все смотрят в свои кружки и глаз не поднимают. В такой вот обстановочке амбал проходит к стойке, щёлкает пальцами, бармен тут же ему выкатывает две кружки. Детина берёт кружку, сдувает пену, и, обращаясь к бармену: "Так ты говоришь, они называли меня земляным червяком"?
Вполне нормальный парень оказался, мастер спорта по многоборью.

Во многих населённых пунктах есть "придуманные" музеи, "придуманные" достопримечательности, но они, эти "придуманные" придают городам, сёлам, посёлкам индивидуальность, потрясающий колорит (скажем, очень скромный музей Остапа Бендера в крошечном Козьмодемьянске, ставший центром фестивался "Бендериада"), музей плетенья в Мордовии (не припомню, к сожалению названия населённого пункта) и т.д. и т.п. Казань же в этом плане может претендовать разве что на Музей Понтов - чего-чего, а этого хватает. Любая попытка организовать что-то, не укладывающееся в прокрустово ложе официоза, думаю, упрётся в стену. Либо же закончится видами Кремля (зареставрированного до состояния безе, приторного до тошноты), Кул-Шарифом и Сююмбике.

У казанского журналиста Василия Беспалова была чудная коллекция опечаток, наклеенных в альбоме для рисования. Опечатки из тех изданий, где он работал, и так, вообще. Одна из самых ярких: речь шла про комсомольцев, которые к какой-то памятной дате обустроили аллею памяти, засадив её платанами и членами (имеются ввиду клёны).
Где-то в начале 1992 года я сам дежурил по номеру в "Вечёрке", пришла полоса на правку с соседствующими заголовками: "Злой чечен ползёт на берег" и "Плыви, плыви, мой утлый челн"... В общем, не чечен там в заголовках полз, и не челн плыл, сплошная фрейдятина.

Один мой однокурсник по судоводительскому сдавал вступительные экзамены как Равиль Фатхетдинов (или Фахретдинов, не помню уже). Проучившись год Равилем, пошёл получать паспорт и взял фамилию матери (что-то у него там с родителем не заладилось), став Раулем Мюллером. Практически, гражданин мира, однако, ариец, белокурый бестия!

Недавно, поддавшись на уговоры и будучи спровоцированным актёрской обоймой, задействованной в съёмках, посмотрел сериал по Мельникову-Печёрскому "В лесах" с Гостюхиным в главной роли. Вот, б*, хэппи-энд так хэппи-энд! В романе большая часть действующих лиц к финалу поумирала, которые выжили, остались жутко одинокими и, словами автора, "осиротевшими". В сериале все наглухо перевлюблялись и, лучезарные, отправились к венцу, о чём радостно сообщил сам Гостюхин.
Хоть это и негигиенично, плюнул в экран. Правда, промахнулся.

В благословенные времена, когда пресс-службы разных ведомств были собственно пресс-службами, а не рупорами этих ведомств, и когда в сводках МВД указывалась национальность задержанных за совершение (или по подозрению в совершении) уголовных преступлений, была идея сделать статью с анализом национального состава задержанных - на основе оперативно-следственного материала за несколько лет. Не буду называть имён, скажу лишь, что идея нашла поддержку даже у руководства пресс-службы регионального МВД, но и только. Как только запрос о подобной выборке ушёл в ИЦ, начались санкции. Ребятам из пресс-службы МВД крепко досталось от самого их высокого руководства, пришлось потом искупать вину всякими там коньяками и текилами. И даже моему редакционному начальству звонили... скажем так, облечённые властью люди (некоторые из них и до сих пор при ней). Сейчас за давностью лет уже не все детали помню, но, вроде бы, даже из прокуратуры приходили, пытались снять объяснения по поводу "разжигания межнациональной розни" (!)
А что собственно такого "сверхсекретного" могло содержаться в таком материале? Какие такие данные требовалось утаить тогдашнему руководству МВД? Словом, чего так у больших начальников земля под ногами загорелась? У меня, конечно, есть вполне обоснованное мнение по этому поводу, но лучше пусть каждый сделает выводы по своему разумению.

Приключилась как-то ситуация с возвратом у Сбербанка 700 (семисот!) рублей, перечисленных в управляющую компанию за услуги ЖКХ (именно накануне перечисления в УК поменялись реквизиты, и деньги ушли на уже несуществующий счёт - тоже сволочизм, в общем-то, но речь о другом). В разных формах переписка со Сбером длилась больше полутора лет. Удалось выяснить, что деньги ушли на спецсчёт в Волго-Вятском отделении (Нижний Новгород), откуда более года приходили эсэмэски стандартного содержания: "Для решения вашего вопроса потребуется ещё около 90 дней, надеемся на понимание". Разместил эту информацию на сайте одного моего друга, имеющего очень непосредственное отношение к российскому банковскому сообществу, где позволил себе крайне нелицеприятные заявления в адрес собственно Грефа и всего руководства Сбера в целом. После чего мне позвонило (лично!) одно очень ответственное лицо центрального аппарата СбБР и заверило, что проблема будет решена в течение пяти дней. Затем был звонок из федерального колл-центра Сбера и уведомление, что деньги перечислены в то отделение, откуда был сделан перевод.
А затем пришла смс из Нижнего: "Для решения вашего вопроса потребуется ещё около 180 дней. Надеемся на понимание".
Б*ь, на этом моё понимание кончилось!
Справедливости ради, когда зашёл в отделение Сбербанка, где обслуживалась моя карта и откуда был сделан перевод, после приблизительно 20 минут созвона персонала с неизвестными мне инстанциями деньги-таки выдали.
Но всё не даёт покоя вопрос: а если бы у меня не было друга с авторитетным для банковского сообщества сайтом, где мой выкрик был замечен? До сих пор бы своё клянчил?

Особенно огорчает, когда человек, вроде бы, остался тем же - и пообщаться на отвлечённые темы интересно, да и вообще НАДЁЖНЫЙ, попроси, в любую минуту помощь предложит, ну, и всё в таком ключе. Но как только что-то вокруг политики начинает звучать, забрало падает - на любой разумный довод против брызги, как из кипящего самовара, и набор стандартных мантр и заклинаний из телевизора.

Почему-то вспомнилась когда-то где-то у кого-то вычитанная фраза: "...невозможные телеграммы и редкие письма..." Кто-то их то ли писал, то ли получал...
Переиначил в духе современности: "...невозможные посты и редкие лайки..."
Праздники, что ли, так влияют?

Помню по своему детству, что после знакомства с атаманом Лютым из "Неуловимых", штабс-капитаном Овечкиным (оттуда же) и Григорием Мелеховым (сначала из книги, которую я прочёл лет в десять, позже из фильма) играть "за красных" почему-то уже не хотелось.

Один знакомый, журналист-международник по образованию и переводчик с немецкого по ВУС, отметив сорокапятилетие, получил повестку из военкомата. Он почему-то подумал, что его приглашают с воинского учёта сниматься, ан нет - медкомиссию пройти, как офицеру запаса. Когда у него снимали антропометрические данные (рост, вес, размер стопы), задали вопрос и насчёт размера противогаза.
- Пятьдесят восьмой, - бодро ответил мой знакомый.
На что охреневший от этого заявления военврач, делавший записи, сказал, что пятьдесят восьмой размер противогаза бывает только у бегемота (существующие размеры противогаза определяются с №1 по №5 - самый большой, для тех, у кого окружность головы от 60 до 64 см).
Но это ещё не всё. После того, как мой знакомый признался в том, что у него 58-й размер противогаза, ему, москвичу, выдали мобилизационное предписание, согласно которому в случае начала военных действий он в течение 48 часов должен явиться в распоряжение этапно-заградительной комендатуры Комсомольска-на-Амуре. Лично я до сих пор в толк взять не могу, зачем в этапно-заградительной комендатуре Комсомольска-на-Амуре переводчик с немецкого.

На одной из моих прежних работ пришлось однажды быть Дедом Морозом - поздравлять детей и внуков сотрудников. А надо сказать, Деду Морозу со Снегурочкой добрые мамы и папы (вкупе с бабушками и дедушками) наливают везде! В общем, в последнюю очередь, так получилось, приехали к внуку зама Самого, с трудом уже слово "мама" выговаривая. Пытаемся что-то декламировать непослушными языками, томно кружиться вприсядку, всё такое, в конце концов лезу в мешок за подарком, и тут у меня с руки рукавица сваливается. Ребёнок хватает меня за руку и, довольный, орёт:
- Папа, а Дед Мороз-то тёпленький!

Мамина подруга однажды подобрала на улице кошчонку - несчастное голодное существо, к тому же подволакивающее обе задние лапки. А надо сказать, что у этой женщины уже жили кот и коккер-спаниель, воспитанные, как английская аристократия, только салфетками не пользовались. Ну, то есть, чтоб на стол залезть, им и в голову придти не могло. В общем, мамина подруга испекла кулебяку, нарезала её порционными кусками и прикрыла полотенцем. А сама пошла в магазин, за молоком, что ли. Когда вернулась, застала такую картину: подобранная ею инвалидка сидела на столе и сбрасывала куски кулебяки на пол. А два британских аристократа, не нарушая протокола, с удовольствием жрали эти куски с пола.

В моём довольно неспокойном отрочестве один увлечённый химией параллельноклассник принёс во двор маленькое открытие: если слепить из пластилина шарик и внутрь него поместить селитру (продавалась свободно в магазине химреактивов) и марганцовку, капнуть туда водички, энергичным движением это дело перемешать, а потом запечатать шарик ещё одним кусочком пластилина, секунд через тридцать-сорок кааак долбанёт! Всё вокруг в пластилиновых брызгах и кристаллах перманганата марганца. В общем, купили коробку пластилина, слепили из него шар с баскетбольный мяч и собирались прилепить его к потолку в подвале. Мы с приятелем стояли на шухере, остальная компания спустилась в подвал. Через какое-то время смотрим, все из подвала выбегают и за задницу держатся. Что за фигня? Следом вышел слесарь: э, ёпрст, вы чё тут делаете, мерзавцы! В одной руке у него был ключ "галка", в другой он держал наш "мяч". Все посмотрели на шар, на слесаря, и как дунули врассыпную...
И тут шандарахнуло. Облепленный пластилином слесарь сидел на крыльце и ртом пускал пузыри. Под ним растекалась лужа.

Энтэвэшные убивства чем симпатичны по сравнению с прочими - в условиях использования эзопова языка, они лишь повод закрутить сюжет, на фоне которого мелькают хотя бы тени правды: что МВД это давно уже большое коммерческое предприятие, кто и как рулит им и другими властными структурами, что из себя представляет депутатский корпус... И т.д. и т.п.

Был один знакомый, сварщик-трассовик (ну, в смысле газопроводы там магистральные, нефтепроводы, кислопроводы), рассказывал: работали в Сибири, прораб (непьющий!) повадился в обед лазать в трубу магистрали, проверять, не бухают ли. Ну, и вымогать мзду, если застигнет кого (дело было в 90-е, с работой швах, люди за места держались не знаю как, а за пьянку увольняли на раз). Однажды сварные дождались, когда он в трубу залезет, на выход решётку приварили, и ушли подальше. Сначала прораб орал благим матом у решётки. Потом понял, что помощи ждать не приходится, и пошёл к другому несостыкованному выходу. Пять км. Диаметр трубы метр сорок.
Больше проверок не было.

Дело было в городе моей юности, Нижнем Новгороде (тогда - Горьком). Остановка "Студенческая" (рядом общежития строительного института, меда, политеха), утро. Стоит молодая мама-студентка с детёнышем, неподалёку дедушка - представительный такой, профессорская шапка-"москвичка", очки в тонкой золотой оправе, борода лопатой, как у Льва Толстого. Студенческий детёныш смотрит на деда, замерев, открыв рот, и пальчик во рту держит. Дед:
- Что ты девочка на меня так смотришь? Наверное, я на твоего дедушку похож?
- Нет, на мамину сику.
Мама с ребёнком улепётывала с остановки впереди собственного голоса. У деда на лоб залезли и очки. Общество рыдало.

Где-то на стыке восьмидесятых-девяностых читал про какой-то сейшн - то ли комсомольский, то ли партактива, в конце которого, не помню уж в связи с чем, демонстрировались кинохроники третьего рейха об организации СС. И реакция в кулуарах: "Вот это дисциплина была!"
Даже если сама информация была выдумана автором материала, тенденцию он угадал очень точно.

Про авиакатастрофу под Сочи, в которой погиб практически весь состав ансамбля Советской Армии:
Читая (слыша) в последние несколько лет про авиакатастрофы, разные, вообще в мире, ловлю себя на том, что вместо положенных случаю сочувствия и сопереживания испытываю недоумение - полынное такое, с оттенком горечи. А ради чего, каких таких неотложных целей нужно было так спешить? Самолётом? Ехали бы себе спокойно морем, сейчас развлекали бы команду какого-нибудь "Грозящего" или "Адмирала Макарова", или обе команды. Или на круизнике текилу бы сейчас в баре пили. Или минералку, чай, кофе... Зачем? Неужели скорость перемещения из точки А в точку В так важна, что нужно в угоду ей приносить жизнь? Многие жизни?
Не понимаю.

Ещё про самолёты:
Тридцать лет назад самолёт был для меня почти как пригородная электричка – две-три командировки в месяц, бурная личная жизнь на два неблизких города. Перелетал на всём, чем тогда располагал советский «Аэрофлот», включая добрый «Ан-2» и грузо-пассажирский вертолёт «Ми». Страха не было никогда. Самой большой неприятностью при перелёте считал моменты взлёта и посадки с неизменно заложенными ушами и комариным нытьём в висках. Однако, лет десять назад, кажется, в Симферополе, просто собрал волю в кулак и заставил себя подняться на борт «Ила», где, стучал зубами все два часа между столицей Крыма и Москвой. После этого уже не представляю, что именно должно произойти, чтобы еще раз согласился куда-то лететь.

Издержки творческих профессий в том числе и в том, что отношение к творчеству невольно проецируется на отношение к человеку, носителю этого творческого заряда. Ну, к примеру, инженер: да какая разница, какие он там чертежи делает, главное человек хороший, собеседник приятный, до денег не жаден... Etc. А вот поэт, допустим: обладает всеми теми же качествами, что и инженер, но стихи пишет гадкие, оскорбляет рифмой и т.п. Ну, как такому в морду не заехать?

Есть такая притча, библейская вроде бы, но не уверен до конца... Суть в следующем: шла женщина через пески, несла кувшин с водой. Вдруг видит, у тропы лежит мужчина, не в силах подняться, просит, дескать, добрая женщина, от жажды умираю, дай воды напиться. Женщина подумала, что дорога дальняя, и вода ей самой в дороге пригодится, налила в горсть, мужчине только на глоток и хватило. Пошла дальше. Спустя какое-то время, подумала: мужчина-то то умирал, а я - нет, и воды пожалела. Решила вернуться, пришла на место, а мужчина уже умер.
Мораль: если в твоей власти, дай страждущему то, что он просит. И в том количестве, в котором просит. Остальное на усмотрение Всевышнего.

В 90-е довелось учиться и жить в Москве, часто бывать в Питере. Что просто потрясало по сравнению с Казанью: и в Москве,и в Питере, разумеется, действовали свои ОПГ, свои "Жилки" и "Тукайки", но там они существовали как бы отдельно от нормальных людей. В общем, мир организованных преступных группировок и нормальный мир в столицах практически не пересекались.
Ещё вот что. У ОПГ был тот же функционал, что и у щуки в пруду: чтоб карась не дремал. Ну, не должен барыга жить спокойно, не должен! Отжал ты себе кусочек трубы, и сиди тихо-тихо. Утром открыл глаза, и благодари Бога, что живой покуда. И чтоб в барыжью башку даже рядом не могло придти, что окрест трубы можно и земельку отжать, и лесок, и деревеньку, и людишек душ триста! Справедливости ради: кого, в основном, хлопали в 90-е? Предпринимателей-беспредельщиков, если можно так выразиться. Если пытаться вспомнить, за исключением директора "Красного Востока" разве что, что-то ни о ком посожалеть не получается. Зато какая ротация кадров!
В общем, если бы казанские ОПГ не пытались соваться, зримо соваться, в мир нормальных людей, можно сказать, что пользы от них было больше, чем вреда.

Мы уже в том возрасте, когда внимание педофилов может только радовать: мол, есть ещё порох...

Прочитал как-то: кажется, у Оскара Фельцмана в жизни случилось большое горе - то ли жена умерла, то ли дочь. И чтобы отвлечь композитора от его трагедии кто-то из друзей подарил ему котёнка. Спустя какое-то время Фельцман признавался: "Всю жизнь думал, что люблю больших породистых собак. А оказалось, что я люблю кота".

Вряд ли кто-то сможет убедить меня в обратном: любому, кто в путинском государстве хотя бы год пробыл у распределения чего-либо (ресурсов, средств, полномочий и т.п.), без всякого суда и следствия можно спокойно лоб зелёнкой мазать с полной конфискацией.

Где-то в середине 90-х пересекался с одним мужичком из Новосиба. Рассказывал, что на рынке в Академгородке ради любопытства купил у какого-то дяденьки батарейки для диктофона, которые тот продавал как "вечные". В подтверждение мой собеседник своих слов достал из диктофона два "пальчика". Видно, что паяны в домашних условиях (сверлёные отверстия миллиметров трёх у "минуса").
- Представь, три года уже работают.
Больше нас жизнь вместе не сводила, не знаю уж, насколько "вечных" батареек хватило.

Как-то на Ярославском вокзале наблюдал сценку: у кассы плачет женщина - не хватает на билет. Причём не хватает основательно, а дорога не близкая, куда-то на Север. Подходит мужчина: мол, сколько не хватает-то? Не помню точной суммы, но что-то порядка двух тысяч. Вынимает три тысячные купюры, протягивает женщине: "Берите билет, остальное вам в дороге пригодится". Женщина начинает его благодарить, спрашивает, куда и кому выслать деньги. Мужчина отвечает: "Сам пару лет назад был в такой же ситуации, мужик незнакомый выручил, сказал: "Отдашь тому, кто будет нуждаться"...
Главное бы, не прервалась эта цепочка.

В прошлом году встретил случайно одну дамочку, некогда учившуюся со мной в параллельном классе (а надо сказать, 2016 год был для нашего параллельноклассия сплошь юбилейным). Разговорились. Показывает мне, не помню уже сейчас, то ли смартфон, то ли айпад: "Вот, дети на юбилей подарили, наверное, чтоб мама быстрей с ума сошла".

Самый важный для тебя человек - тот, что сейчас говорит с тобой. И потому никогда не заговаривай с теми, кого не хочешь слышать (слушать?), и разговаривай с тем, кто хочет поддерживать разговор с тобой, - до тех пор, пока у него будет оставаться желание убеждать тебя.

К сожалению, в инструментарии социальной сети Фейсбук отсутствует смайлик "****ец". В отношении отечественных новостей и материалов о персонажах, имеющих отношение к отечественной же номенклатуре, полагаю, подобный инструмент был бы наиболее точным и востребованным.

В обществе каннибалов вегетарианцу уготована, очевидно, незавидная участь. Но вина ли в том вегетарианца, что он оказался в подобном обществе?

Измельчание жилищ в стране советов привело к необратимому измельчанию характеров. Можно ли себе представить, что адмирал Колчак, к примеру, купец Шустов, граф Сумароков, писатель Бунин, ну и иже с ними, собравшись в застолье, засуетились бы вдруг: "Господа, пойдёмте на улицу, покурим" (или паче того, на кухню!). А присутствующая на этом застолье какая-нибудь "Дама с собачкой" им: "Как? Курить? Это невыносимо, господа! Я вас покидаю!" Можно такое представить? Лично у меня не получается. Оболванили донельзя общество пропагандой — американской, кстати, ибо фармакологическое лобби сейчас намного мощнее табачного (хотя бы в силу доходности первого, поскольку фармакологический бизнес уступает по прибыльности разве что наркотикам и торговле оружием). Оболванили!

Для того, чтобы НЕ проиграть, скажем так, современную войну (победителей в ней не будет ни при каком раскладе) противникам нет нужды забрасывать друг друга ядерными бомбами, достаточно одномоментно подорвать собственный ядерный потенциал, сконцентрированный в одной-двух-трёх точках. И тогда проект "Земля" можно будет считать закрытым. В общем, "мир во всём мире" способна обеспечить лишь уверенность мирового сообщества в том, что Россия, например, это МОЖЕТ сделать. Я к тому, что стране ВС сегодня практически и не нужны. И уж в нынешнем виде не нужны точно. А все эти хрен-знает-какие вливания в ВПК - тупое лобби военпрома и генералитета, желающих уверенно жрать бюджетный пирог в три горла.
В СССР около 70% промышленности так или иначе работало на оборону. Для любой (!!!) экономики это неподъёмный груз и чудовищная обуза, если страна не ведёт (или не собирается в ближайшем времени) вести захватнические войны. Отсутствие нормальной промышленности (лёгкой, пищевой, автомобильной, электронной) в конце концов страну и сгубило.

Русский язык пережил столько реформ и преобразований - с древних времён до наших (глаголица, клинопись, кириллица, петровская реформа (одна буква - один звук), большевистская реформа (приставка «бес» вместо «без», к примеру, вся власть сатанинская), хрущёвская (как слышим, так и пишем - "чорт"; откуда же тогда берутся "черти"?), отмена хрущёвской языковой реформы, постбольшевистская ("прийти" вместо "придти" - тогда, очевидно, уж и "прийдёт" вместо "придёт"), и всё, /матерное/, ИМ мало! Кажется, ни один язык столько не претерпел!
ЗАЧЕМ ВСЁ ЭТО?!!
Лично у меня один ответ напрашивается: языковые реформы двадцатого века (впрочем, и нынешние тоже) нужны лишь для того, чтобы нивелировать грань между "простонародьем" и "непростонародьем", чтобы "простонародью" было удобнее мимикрировать под "аристократию". В данном случае я не про риторику национально-удельных князьков и княгинь. Не о работягах Нижнетагильского вагонзавода - там и по строю речи вы, будьте покойны, всё поймёте, без "ложить" и "слов-связок". Речь про тех, кого солженицын предлагал называть "образованцами" - т.е. "людьми с дипломом", не сумевшими приобщиться к тому, что даёт образование.
В этом смысле предпочтительнее было бы отказаться от нынешнего разделения языковых норм на "основные" и "допустимые". Логичнее: "основные" и "просторечные". Или даже "литературные" и "плебейские". Это, по крайней мере стимулировало бы некоторых уделить должное внимание собственной языковой подготовке, прежде того как открыть рот. Тем более публично. Тем более в "ящик".
Ну, какая ты, к чертям, "элита", когда у тебя в речи сплошь плебейские "договора", и тебе постоянно плебейски "звОнят"? В общем, я не хотел бы дожить до дня, когда мои внуки или правнуки, с кем удастся свидеться, сказали мне про РАЗЛИТЫЙ кофе: "Деда, а почему ты говоришь неправильно? "Кофе" — оно...»

Наука об устройстве мира и Вселенной - философия. Априори. Об этом можно говорить долго, но, думаю, достаточно будет того, что одно из величайших открытий нынешней цивилизации - о гелиоцентричности Солнечной системы - совершил философ. Философским методом познания, без математики и физики, расчётов и точных приборов. Философа звали Джордано Бруно.

Было дело, штудировал тут один сборничек разных азиятских премудростей, одна особенно впечатлила и запомнилась: "Власть, построенная на лжи, будет сокрушена не мудростью знающих, а невежеством обманутых".

Насчёт надписей в лифте. Вспомнил одну историю. В подъездном лифте одного московского друга напротив кнопки его этажа было выцарапано неприличное слово - по этому слову, идя к нему в гости, я всегда безошибочно нажимал нужную кнопку. Где-то в конце 90-х, наверное, в доме сделали ремонт. Панели в лифте тоже поменяли, и слово исчезло. В результате час с лишним катался по всем этажам, пока не нашёл нужного.
В общем, "как Слово ваше отзовётся..."

В августе 1990-го провели с женой две недели в Питере. В день приезда вышли на Невский, вдоль тротуаров течёт поток 15-17-летних девушек в чёрных одеяниях с траурным крепом на рукаве, многие заплаканны. Сразу не сообразили, что это за процессия, пока не увидели в руках одной из участниц шествия портрет Цоя.
Подумалось про нынешних эстрадных кумиров: кто заплачет по ним в день их смерти, кто будет помнить их дольше этого дня? Ещё подумалось: интересно, как сложилась жизнь тех девушек, о которых я упомянул вначале? Помнят ли они о том далёком уже августовском дне, когда, не стыдясь, в голос, рыдали по Цою?

Как-то один деятель сдал мне материал (работал я тогда заместителем главного редактора в газете). Мало того, что материал был написан от руки на неприличного вида бумаге, он ещё оказался и анонимным - то есть без подписи. Я поставил подпись "Рулон Обоев" и сдал текст в набор. Когда автор увидел свой материал в полосе, прибежал ругаться. На голубом глазу пообещал ему, что в следующем номере дам поправку: дескать, псевдоним к такому-то материалу "Рулон Обоев" следует читать "Павел Никодимов".

Атомная энергетика - это ящик с динамитом под кроватью, вообще, в принципе. Рукотворный вулкан посреди дачного участка. Может, конечно, и не взорваться. Но если, храни Господь, взорвётся, возможные последствия с лихвой перекроют все эфемерные плюсы.
Если отправить ребёнка в общество сверстников - в школу, например, - при оружии (с пистолетом Макарова, скажем), то он, безусловно, будет более защищён от противоправных действий кого-либо, хоть в школе, хоть вне её, чем не имеющий оружия. То есть, в этом плане ему и его ненормальным родителям психологически будет КОМФОРТНЕЕ. Но ровно до тех пор, пока деточка забавы для не постреляет одноклассников вместе с учительницей. Ибо накопленный опыт не даёт в полной мере ребёнку осознать, что, лишая кого-то жизни, он совершает что-то страшное и непоправимое.
Сегодняшнее человечество, оснащённое ядерным арсеналом, как мирным, так и военным, это тот самый ребёнок с пистолетом в школе. Наверное, атомная энергетика до поры даёт возможность усугублять ощущение растущего комфорта. Но опыт Чернобыля и Фукусимы, кажется, уже должен бы убедить самых твердолобых, что никакой комфорт не искупается вполне реальными рисками очутиться однажды в эпицентре ядерного взрыва. Или что-то должно взорваться не на краю Земли или посреди белорусских лесов, а, не дай Бог, в Обнинске, накрыв Москву и всю Центральную Россию, или посреди Европы, чтобы наконец понять, что все разговоры о "мирном атоме" - это примерно то же самое, что болтовня о "мирном тротиле"?

Один московский приятель рассказывал: мол, еду в электричке, рядом очень симпатичная молодая женщина с девочкой лет трёх-четырёх. Пытаюсь познакомиться. Женщина не то чтобы знакомство напрочь отвергает, но отвечает односложно - да, нет, не знаю, может быть и т.п. Решил, рассказывает приятель, к девочке подъехать. Спрашиваю у неё: "Что ж у тебя мама такая неразговорчивая, строгая, наверное?" Ребёнок, киндер, что взять, ничтоже-сумняшеся ответствует: "Она не строгая, просто от Казанского какать хочет".

Одного моего знакомого супруга как-то потащила кодироваться от пьянства (ну, не то чтобы он сильно пил, по моим представлениям, скорее, по-западному - по чуть-чуть, но ежедневно, суть не в этом). К "кодировщице", к которой его повели, запись была за три месяца, половина пьющей Казани в очереди стояла. Через пару лет мой знакомый решил, что хватит заниматься ерундой, и опять начал своё: по чуть-чуть, но ежедневно. Каково же было его удивление, когда он в какой-то кафешке встретил кодировавшую его врачевательницу: она там сливала с бокалов в пластиковый стаканчик недопитые капли, и тем похмелялась.

Была как-то ситуация на Урале. Мне лет двадцать тогда, двое суток до того не спал толком, станция в два ночи. В общем, проспал наглухо, на концевой проводница еле разбудила. До нужного пункта больше четырёх часов поездом, который через сорок минут отправляется, денег в кармане пятьдесят копеек. И тут я понимаю, что мне проще пойти на гоп-стоп, чем просить (ага, "Воробьянинов никогда не протягивал руку"). Стою на перроне, решаюсь. И видимо было у меня на лице что-то такое написано, что подошли два сидельца: типа, ты чего, брат, проблемы? Ещё какие, отвечаю, денег нет, а поезд вот-вот уйдёт. Да не вопрос, говорят, куда тебе? Купили мне билет, ещё початую бутылку водки с собой дали и папирос пачку.
Чтобы быть правильно понятым: работал я тогда старшим инженером пульта центрального наблюдения во вневедомственной охране. Но говорить об этом своим благодетелям почему-то не стал.

Весной 1997-го года присутствовал на встрече покойного ныне генерала (председателя Совбеза, депутата, кого-то там ещё) Лебедя со студентами и преподавателями Литературного института. У Александра Ивановича на лбу красовалась шишка размеров и расцветки, не способных быть скрытыми никакими ухищрениями визажистов. На вопрос, не является ли это украшение результатом происков его политических конкурентов, генерал, смущённо усмехнувшись, ответил:
- Нет, это я вчера дома, об косяк.
Далее он рассказал, как, будучи во Франции, летал вертолётом на могилу маршала де Голля:
- Понимаете, вертолёт низко идёт, видно всё прекрасно, как там всё ухожено — дороги, дома, пашни, виноградники, вся Франция вот будто только что подметённая. И за всю поездку я там ни разу не видел ни одной залу... - Спотыкается. Задумывается. Просит, - подскажите, пожалуйста, как вот такой домик маленький называется без удобств?
- Халупа, Александр Иванович, - радостно подсказывает филологически подкованный зал.

Как-то так сложилось, что большую часть жизни вокруг были люди, умеющие связно излагать свои мысли и устно, и на письме. Привык настолько, что уже и не предполагал, что может быть иначе. Сейчас вступил в переписку с человеком, предлагающим участие в интересном проекте и неплохой заработок. Ощущение, что меня вынуждают говорить на каком-то чудовищном наречии "моя твоя понимай мало-мало". Обидно - и человек вроде неплохой, и заработок, опять же, но уже приближаюсь к той грани, за которой хочется наговорить резкостей, без оглядки на первые два фактора.

Пережив в очередной раз приступ настроения "махнуть бы сейчас в...", понял, почему не хочу я ни в какие "в...", "на..." и "к...". Помню, как открывал в своё время для себя Нижний (тогда вполне ещё Горький) и старую Москву (и не только старую, впрочем) - месяцами, по капельке, как знаток доброе вино: пробовал на вкус, впитывал... Кажется, и сейчас с закрытыми глазами могу пройти по всем распахнувшимся тогда для меня местам юности и (увы) молодости (если не задавит кто-нибудь такого, "с закрытыми глазами", на ближайшем перекрёстке). И что мне тот ворох сведений, который экскурсовод высыпет на меня в трёх-четырёх-десятидневной поездке, как картошку из мешка?
Кстати, о картошке. Копать её, родимую, пора уже. Нет, не поеду.

Открываю почту, читаю заголовок письма, подписанного совершенно незнакомым мне человеком: "Антон, помогите освободить российских моряков".
Ага, щас примчусь, и как помогу! Я ж Бэтман.
"Пираты ХХ века - 2".

В какой-то из подписок пришла ссылка на вакансию... копирайтера, кажется, или корректора. Среди прочих условий... малосвойственных и той, и другой должности, так скажем, было что-то вроде: "Проработка фирменного стиля, анализ маркетинговых инструментов" и что-то ещё, такое же возвышенное.
Ага! А ещё я могу в офисе сантехнику поменять, плитку положить, подварить перилки, где порасшатались, немного складской учёт знаю и делопроизводство. А хрена ли - филолог же, едрёнть!

Помню, как-то с перепою снилось (чудилось? виделось? ощущалось?) - диван одной парой ножек проваливается куда-то в четвёртое измерение, и я выкатываюсь в какое-то пространство между этих измерений, а чтобы выбраться, нужно взобраться по стене (отвесной, разумеется, какой ещё). Но когда ты пытаешься по ней взобраться, тебя к этой стене прижимает, и нужно бежать так быстро, как я в жизни никогда не бегал. Потом вываливаешься из междустенья, и на холодном полу вздох облегчения.
Открываешь глаза на холодном полу, рядом диван, рука сама собой тянется к кресту нательному: "Свят-свят-свят", заползаешь на своё ложе и засыпаешь...
До сих пор понять не могу, что это было, сон, явь?

Человек, совершающий поступок, достойный Человека, не имеет ни национальности, ни расы, ни вероисповедания и т..п. И наоборот, поступки, вызывающие отвращение, омерзение, ужас, вольно или невольно относят тех, кто их совершает, ко вполне определённой группе. Например, фашизм зародился в Италии, но ужасы второй мировой войны всё-таки человечество соотносит не с итальянцами - с немцами и германским нацизмом. И немцам в обозримом будущем от этой каиновой печати избавиться вряд ли удастся.

Еду как-то в электричке, на станции четыре мента на одеяле жмура вносят. Причём, явно криминального жмура - одеяло в характерных пятнах. Пассажиры орут: мол, убирайте эту красоту, менты огрызаются - щас в тамбур вынесем и посерединке положим, хрен кто выйдет. В общем, ближайшая к ментам половина вагона резко свалила. Я сидел в дальней половине, ехать было далеко, и потому по барабану. Самое пикантное: рядом с ментами и жмуром бухали зеленодольские работяги, из Казани со смены ехали, они, по-моему, даже особого внимания не обратили - квасили себе спокойненько, закусывали, байду всякую травили, производственные вопросы обсуждали. В Зеленодольске неторопливо вышли за полицаями.

Прикосновение к легенде
Год 92-й приблизительно. Едем с супругой в такси, я ей пересказываю, что за день произошло. Говорю: "Обедали с Лёней Толчинским, говорили о том-то и о том-то..."
Таксист:
- Чего ты болтаешь? С Толчинским он обедал... Я его вчера ЧИТАЛ!
(в то время Леонид Григорьевич Толчинский был одним из ведущих журналистов казанской «Вечёрки» — как и автор этих строк, впрочем, - наши фамилии знал весь город).