Сёстры по перу. Глава 22. Наши стихи

Притаившись в зарослях шиповника,
Окунуться в облачную синь,
Лишь глаза подняв, как зайчик с подоконника
Солнечный в траву, простор окинь
Взглядом поэтическим восторженным,
Девочки, а это просто всё
Как струна, что чутко растревожена,
В сердце отзывается моём.


Начиная эту главу со стихов Лори, хочу собрать сюда все наши стихи... Хотя не все, то есть свои, наверное, не буду сюда записывать, потому что главы не хватит. А к чему я тут об этом? О том, что хочу поговорить о стихах...


«Я не обращаю никакого внимания на то, хвалит меня кто-либо или порицает. Я просто следую собственным чувствам», — Вольфганг Амадей Моцарт.


Что такое стихи? Стихи — это голос души. А все души разные. Так разве можно мерить стихи одним правилом, определяя тем самым их правильность? Нет. В том и суть написания стихов, чтобы поделиться своим, чем-то искренним и простым. Простота — очень интересная вещь, в ней всё. И пытаясь дойти до недосигаемых вершин совершенства, мы его, наоборот, теряем, потому что оно в простоте, внутри нас, а не снаружи. Снаружи — шум чужих мнений, желаний обрести превосходство, навязать свою точку зрения. А всё настолько просто, что удивительно. Нужно только высказать то, что известно тебе. Не призывая никого и никуда. Все, кому мы созвучны, сами найдут друг друга.


Мари Нуар

Убей меня, не возвращаясь
Холодным проливным дождём,
Когда в мои глаза влюбляясь,
Ночь сменится погожим днём!
Я без тебя взгляну на солнце
И птичье пение приму
В своё истерзанное сердце,
Уж не ответив никому!

***
Мой холод навсегда со мною
Раненьем в самый центр чувств,
И только лишь в стихах открою,
Как быть с тобой одним хочу!
Я не отважусь на признанье —
И в этом полностью права,
Моя лирическая тайна
В стихов облачена слова.

***
Я не боюсь сгореть мгновенно,
Страшнее: медленно истлеть!
И каждое стихотворенье
Молниеносное, как плеть!
Своеобразных восьмистиший
Исполненный волненьем пыл
Необходимый, чтобы выжить
Мне, страхи превращая в пыль!

***
Глубокие наносишь раны,
В меня вонзая боль разлук.
А встречи наши вечно пьяны —
Вдвоём, не разрывая рук.
Не отпуская на мгновенье
Мы наслаждаемся волной,
Наполнивши прикосновенье
Безумием и красотой.

***
В ржаное я спрыгну поле,
Июльским крылата днём.
Волнуется рожь на просторе,
А я в неё, что в водоём.

***
Я стану спокойной и тихой,
Как грустный осенний день.
Молчание в голосе диком
Волною ответит мне.

***
Останусь в саду среди веток,
Ещё обнажённых, весной
Я, словно лирический слепок,
Поэзию слушать душой.

***
Шифоновый кокон меня овивает
Мелодией нежной в осеннем саду.
А сердце, тобою пленённое знает,
Что душу мою ты согрел на ветру.

Под листьями шёпот на музыку утра
Написан дыханием осени в такт
Любви песнопениям, лирику чувства
Тебе подарю я поэзию так.

Мелодию искренне и безоглядно
Тебе отдаю. Босиком по листве
Хожу неспеша я туда и обратно,
Наверное, просто хочу я к тебе.

***
Чёрных перчаток шёпот,
Жемчуга тонкая нить…
Лишь предвкушаю что-то,
То, что мне не объяснить...
В ночь на ладони ветер,
Но сквозь перчатки молчит
Он, вызывая трепет,
Если навзрыд звучит!

***
Всюду враньё, всюду маски!
Кем-то придуманный бред
Выдан за правила — сказки,
Смысла и толику нет!
Нет в этом смысла, есть глупость,
Ради наживы корысть!
И нет свободы, лишь трусость,
Трусость по своему жить!
Куча «бесценных советов»,
Как поступать, что носить —
Только не правда всё это!
Правда лишь в том, чтобы жить!
Жить по велению сердца,
Искренним быть и простым,
А не шагать в неизвестность!
Делай, как чувствуешь ты!


А это стихи, найденные на чердаке в письмах Мари Нуар. И здесь я оставляю тайну, которая кружевом соединяет все мои истории между собой. Будет интересно, если кто-нибудь сможет понять, в чём тут дело. Подскажу только: обратите внимание на совпадения в написанном.

Но вернусь к разговору о стихах. Многие ищут ответы и задают вопросы о том, как писать стихи. И тут я сначала хочу процетировать:


«Какой-то юноша спросил Моцарта, как писать симфонию.
— Вы ещё слишком молоды. Почему бы Вам не начать с баллад? — сказал Моцарт.
Юноша возразил:
— Но ведь Вы начали писать симфонии, когда Вам не было ещё и десяти.
— Да, — ответил Моцарт, — но я ведь ни у кого не спрашивал, как их нужно писать».


Так вот, я всегда делаю что-либо так, как сама считаю нужным. И возможно, очень упряма. Только именно это упрямство мне и помогло наконец придти к мысли, которую я итак чувствовала. То есть я всегда сопротивлялась критике в отношении моих стихов. И правильно делала, поскольку именно чувство помогало мне не сбиться с пути. Если бы я прислушалась к шумящей критике (ни к каким-то случаям, когда это указывало на явные ошибки, которые ты сам не сразу замечаешь в себе, за эту критику я благодарна, а к тем случаям, что писать надо так-то и так-то), то сейчас потеряла бы себя, потеряла бы саму суть, которая должна быть в стихах. То, что является отражением нас в стихах. Только похожие на автора стихи настоящие, и это отражается во всех тех, на первых взгляд, несовешенствах, за которые зря ругают.

Поэтому, когда ты хочешь писать стихи, ты ни у кого не спрашиваешь.

И ещё один вопрос, о котором сейчас не твердит только ленивый. Может, как раз моя лень и помогает мне опять здесь не сбиться с пути. Но тут я уже шучу.


«Ни высокий интеллект, ни воображение, ни то и другое вместе не творят гения. Любовь, любовь и любовь – вот в чем сущность гения», — Вольфганг Амадей Моцарт.


Думаю, что спорить с Моцартом мало кто будет, поэтому и привела здесь такую цитату. Он оберегает моё желание писать любовную лирику, за что так нещадно нападают часто критики.


Линда де Роуз

Старинная шкатулка
В ней кружева и куклы
Хранят воспоминания
И в письмах чувств признания.

*
Крыло разбито болью при падении
Над городом летевшей красоты.
Она всё знала, знала, без сомнений,
Сама на то пошла, разбив мечты.

Мечты разбились о порог обители
В старинном его городе дождей,
Падение её, наверно, видели,
Но это всё не так уж важно ей.

*
Ей важен только он, виденьем призванный,
Случайно замечтавшейся души,
Души её, на облако нанизанной,
В парении свободном видя жизнь.

Всё изменилось в то одно мгновение,
Когда их взгляды встретились едва,
И он тогда услышал песнопение,
В котором были главные слова.

*
Она играла на его рояле —
Такая музыка в ночи лилась для них,
Которая под звёздами сияла,
Взволнованная в поэтичный миг.
Он лепесток роняет на ладонь ей,
Когда мелодия слетела с пальцев в высь…
И музыка в любви объятьях тонет
Невероятная, как чувство и как жизнь.

*
Её пронизывала боль,
Но счастье бесконечно больше!
В сердцах звучащая любовь
Всё озаряла светом общим,
В миноре нотами была
Её пронзительная пытка,
Ведь боль её он ощущал,
Как будто бы свою — с улыбкой
И стойко в такт перенося
Мучения своей любимой,
Как боль свою её неся
И в такт с ней будучи счастливым.

*
Его пронзала боль души
Возлюбленной, как будто шпага,
Насквозь волнением за жизнь
Его единственной — отвага
Их общая была сильней
Какой бы ни было-то боли,
Но долей для него больней
Мученья милой были долей.


Все, кроме первого стихотворения, принадлежащих здесь ей стихов, относятся к произведению, о котором я уже рассказывала в одной из глав на этих страницах.


by Mary Green
Из альбома стихов
«Жасмин»

Белое платье надену из ситца,
К морю пойду босиком по песку.
Крылья раскрыв, к облакам летит птица,
Ветер, вздыхая, уносит тоску.

Думаю, морем любуясь, о нём я,
Радует сердце морская волна.
Верю спасаются души любовью,
Лишь одному ему буду верна.

*
Лепестки на белом шёлке,
Лунный свет в моё окно.
Холодно и одиноко
Вновь наедине с луной.
Лепестки в ладони белой
Алым сердцем я сложу,
Ощущаю грусть всем телом,
Плачу в тишине лежу.

*
Я восторженно плачу над морем,
На балконе отвесной скалы!
И простор морской так беспокоен,
Бурных волн разыгрались валы,
Распахнулись огромные очи
Бесконечной морской красоты,
И таинственный свет полуночи
Лунным оком глядит на кресты.

*
Воздух ночью освежает,
Прикасаясь к волосам,
Ангел душу защищает,
Помогая Небесам!
Распахнув окно, склонившись
На колени, смотришь ввысь…
И с молитвой обратившись,
Сердце, к Свету устремись!

*
Распахнутые крылья, белый шёлк дрожит.
Любимый мой, просила тебя со мной побыть.
Ладонью прикасаюсь к ладони  я твоей.
Ещё сильней влюбляюсь, встречая взор очей.

май, 2014


Не знаю, но после стихов Mary Green я не буду о них тут ничего писать в прозе. Я просто поделюсь ими в этой книге про наше уединение.


P. S. продолжение: http://proza.ru/2023/05/31/987