В калошах пришмыгает осень,
Её назовут золотой,
И это такая же пошлость,
Как марш работяг трудовой.
Цыплят подсчитают по осени,
Нехватка их будет большая,
И это не станет уж новостью,
Чахоткой реальность больная.
От бед разжиреют вороны,
Кукушки давно улетят,
Кровавыми станут вдруг кроны,
У осени странный наряд.
Ведь саван и пёстрым бывает,
Дожди всё печалью зальют,
И крики дурные у чаек,
Как лету прощальный салют...
У осени странный наряд...
© Copyright: Василий Забутовский, 2023
Свидетельство о публикации №223031901592
Свидетельство о публикации №223031901592
Рецензии