Вкус свободы

Говорят, россиянам не известен вкус свободы. Это правда. Горькая правда. А вот тут, в Марокко, вкус свободы можно вполне себе вкусить.

Стояли мы  давеча в городке Агдз, и наблюдали картинки из жизни. Схватил марокканец куру, и потащил ее куда-то вглубь лавки.
Кура кричит, кудахтает! Что-то вроде:

Мы вольные птицы, пора брат, пора, 
туда где за тучей белеет гора, 
туда где синеют морские края,
туда где гуляем лишь ветер, да я.
Это, кстати, не я. Это — Пушкин.

Но марокканец глух к поэзии. Отволок птицу к какому-то станку. Раздались  жутковатые звуки, гурл, гурл, гурл и все затихло. Убита кура! Вероятно, не самым кошерным способом. И далее в таджин ее и на стол.

О! Какой это вкус! Это - вкус Свободы! Вкус солнца на крыльях, ветра над головой! Вкус куры, которая была свободной птицей. Вероятно, она ходила под солнышком, рыла навоз лапкой, может быть, дралась с другой вольной птицей! Вот скажем, из соседнего таджина.

Вкус свободы неведом россиянам. Они пережевывают тоталитарную пищу.

Бройлер!

Что это? Это птица, которая от рождения до убоя проводит 21 день. Проводит! Не живет! Ибо 21 день - не жизнь! Это наращивание мышечной массы в интересах третьих лиц. Без солнца, без ветра, без драки с соседкой, но под антибиотиками и стероидами. Рождается эта птица в стойле, и через 21 день ее в стойле и забивают. Замораживают, расчленяют, не знаю, пастеризуют, фасуют, гомогенизируют. Я не большой спец в кровавых технологиях лагерей для птиц.

Что в итоге? Вкус тоталитаризма! Концлагеря! Вертухаев в валенках! Казенных кабинетов и личных дел в папках-скоросшивателях...

Эх бройлер, птица бройлер! Кто тебя выдумал? Знать у бойкого народа ты мог только родится, в той земле, что не любит шутить, а ровнем-гладнем разметнулась на пол света, да и ступай считать версты, пока не зарябит тебе в очи. Спасибо, Гоголь за цитату. Умел ведь оценивать Родину необщим аршином!

О сладкий вкус свободы! И всего 60 дирхамов. Не дорого для настоящей свободы.