Книги как люди

       В чем прелесть писательской жизни - это когда ты получаешь на почте бандероль со свежеизданной книгой. Когда с трепетом листаешь страницы и вдыхаешь запах типографской краски! И убедившись, что это твоя книга с выстраданными бессонными ночами строчками, прижимая к груди, идёшь домой, еле касаясь земли!

       Это можно сравнить только с рождением ребенка! Когда берешь в руки своего ребенка завернутого в пеленки, из рук санитарки при выписке из роддома, также целуешь ее и вдыхаешь пеленки пропитанные запахом материнского молока и лекарств. Вглядываешься в маленькое личико, пытаясь найти какие-то сходства: лица, глаз, носа, родинки, ротика, что пускает пузыри. Признав, целуешь её, и крепко обнимая, едешь домой, не выпуская из рук.

       Но со временем изданных книг становится все больше и больше, и поэтому чувства немного притупляются.
        Издавая на собственные деньги и путешествуя по бескрайним просторам родины, я раздаю свои книги и книги своих товарищей по перу, по Центральным библиотекам и Санаториям в городах пребывания, где провожу творческие встречи с читателями. И поэтому я своих «детей» раскидал по всему побережью Черного моря от Абхазии до Евпатории,
 Урала, Сибири, Подмосковья и Белоруссии. 

       Но с «толстыми» журналами особый случай - это как забирать младшего внука из детского сада, родители которого застряли в заснеженной московской пробке и попросили тебя.
Спотыкаясь и скользя по мартовскому снегу, бежишь в садик с уже темными окнами, где выросли твои дети и старшие внуки.

       Поздно. Всех детей уже разобрали. Поздоровавшись с охранником, бежишь по коридорам, на ходу перебирая двери как  страницы книг, находишь заветную дверь. Отдышавшись, осторожно приотрываешь дверь и видишь  заплаканного внука у окна катающего свою любимую машинку, то и дело, поглядывая то на воспитательницу, то в окно, то на закрытую дверь…

       Вот двери открываются, и он с рёвом бежит к тебе. Берешь его в руки, обнимаешь и целуешь, гладишь по спине пытаясь успокоить…
И внук, которого пытался научить выговаривать какие-то башкирские слова, вдруг захлёбываясь слезами,  говорит тебе на чисто башкирском языке:
       - Олатайем, hин ниga оsаk килмэнен? Эллэ мине бyтэн яратмайhымы? Что озачает: Дедушка, ты почему так долго не приходил? Больше меня не любишь что ли?
       - Люблю внучок, люблю. Ты же у меня самый любимый!

       Одеваешь его, и крепко прижимая к груди, на руках несёшь домой.


       Это дорогого стоит! И поэтому стоит писать не только в газеты, но и в толстые журналы, как "Ватандаш" (Соотечественник), "Молодая Гвардия" и "Агидель" готорая в этом году справляет свой 100-летний Юбилей.