Любовь и терпение

Май 1983 года.

Мне 20 лет, я только что вернулся из армии.

Вся жизнь впереди.

 Вечер. Солнце садится.
 Тепло, тихо, безветренно.
Сижу с отцом у деда на веранде, играю с ним в нарды, периодически отгоняя сонно жужжащих, надоедливых мух. Уже сыграно с десяток партий.

 Откуда-то возвращается дед с набитым фруктами пакетом.
 Проходя мимо нас, одобрительно похлопывает отца по плечу, меня, ласково улыбаясь,треплет по затылку. Заходит домой: надо поужинать. По дороге оставляет на кухне пакет: надо же помыть!

 Бабушка хлопочет та же, на кухне, но вид пришедшего деда действует на неё, как красная тряпка на быка. Она идёт за ним через первую во вторую комнату и оттуда доносится её голос: «Где опять шатался, старый хрыч? Я тебя обязана ждать, что ли? Я, что - твоя рабыня? Я уже сына и внука покормила, тарелки помыла, сейчас тебе надо заново греть, потом убирать, потом мыть»....и т.д., и т.п.

 Дед мудро-терпеливый: недаром прожил с ней несколько десятков лет.

Он - крупный, тяжёлой кости, она - маленькая, щупленькая. Но трещит, как сорока. Дед молча, степенно и неторопливо переодевается в домашнее – она тараторит.
Дед идёт к умывальнику помыть руки – она тяф-тяф, он – в комнату, она, как на привязи, за ним – гав-гав-гав! Без передышки, будто кто-то подключил её к мощному компрессору!
 И длится это, судя по сыгранным партиям, уже более 10 минут.
 Мы играем, дед ждёт еду, бабушка не прерывает свой монолог-скороговорку. Тут некуда даже слово вставить: поток предложений непрерывный. Её быстропроговариваемые тирады частотой слогов перебили бы стрекотание пулемёта «Максим».

«Трындычиха затрындычала!»

Наконец, очередная спичка замечания бабушки, поднесённая к бочке раздражения дедушки, дает ожидаемый нами, предсказуемый результат...

Звук выстрела-взрыва ( а это дед со всей силы хлопнул по массивной дубовой столешнице обеденного стола) и громогласный возглас: «Замолчи тут!» - это дед!!!))

Бабушка быстрым семенящим шагом на полусогнутых вываливается вся белая на веранду, к нам. А мы делаем вид, что ничего не видим и не слышим. Она останавливается возле нас, тревожно - трусливо оглядываясь на двери. Никого. Переводит дух и, обращаясь поочерёдно то к отцу, то ко мне, произносит быстро, свистящим шёпотом, указывая перстом на двери: «Вот, вот... Видишь, какой у тебя отец! Смотри, какой у тебя дед: слОва не даёт сказать! СлО-О-Ова!»

Больше тридцати пяти лет прошло.
Но как только вспоминаем с отцом этот эпизод, хохочем долго и до слёз.

Земля им пухом! 60 лет прожили вместе...