Белфаст и я

Ничего не слышно.
Все в тумане -
в тумане тают
холмы.

Залив, река
в тумане
растворены.
Туман на асфальте.

Город
стал как дым:
дунешь -
и сгинет
в тартарары,
уйдет сквозь пальцы.

Останутся только
куски стен
и темные окна.
И застанет это кого-то,
несомненно,
врасплох.

Дорога на Дублин
быльем порастет,
станет пылью.
И никому
и в голову не придет,
что мы здесь жили.

Будут смотреть
на остатки зданий
с интересом ученого.
Будут друг другу горло рвать
за не учтенную

мелочь, за пуговицу
на пиджаке.
За монету пенсовую
в руке.

Но когда придет апокалипсис
ко мне, в эту комнату -
я его, наверное, встречу
допотопно,

с вниманием Мафусаила, в позе киника,
с этим моим вечным апломбом.
Выкинуть
слово из песни, кирпич из стенки
можно только
с точки зрения
самой поверхностной мерки.

И если уж оно останется -
то пусть умирает.
И окна пусть тают,
и площади,
и станции.

Такое уж положение
ненадежное!
В океане волны бурные,
тревожные.

Смоет — и не успеешь
опомниться.

                сентябрь 2020