О псЫхологии...

Опять  разговор, вышедший  за  рамки  messendger-а. Знакомая  жаловалась. Её подруга. С  мужем  работают  много. Дочка  стала  пропадать  у  подружек, дерзить, вести  себя  странно. По  совету  соседки пошли  на  приём  к  психологу.

Так  этот  психопат  вытащил  Т-А-А-КИЕ  детские  травмы  из  головы. И  убедил, что  именно  из-за  них  у  неё  не  налаживается  жизнь. Родителям  предъявила за  своё "загубленное  детство". А  что  вы  думали? Но  за  один  годовой  курс он  её  вылечит.

Никто  не  заинтересован, чтобы "психотравма" заканчивалась. Психологи, они  такие. Тоже  кушать  хотят. Желательно, икру  с  маслом...

А  в  детских  травмах  виноваты  кто? Родители, ясен  перец. На  родителей смотреть  горько  и  жалко, как  им  девонька  темечко-то  клюёт  за  своё "тяжелое  детство".  Соответственно, именно  они  кругом  виноватые  в  нынешней трагедии  девчушки. И  девочка  теперь  считает  родителей  врагами, со  всем прилагающимися. Фашисты, а  не  родители...

Хотя  до  этого  были  прекрасные, тёплые  отношения.

Мама  плачет, не  переставая. Папа  ходит  зело  о@евший.

Народ, будьте  осторожны, берегите  детей  от  таких  психопатов. А  то  они такого  вам  напридумают  и  насоветуют, через  популярное  слово "травма", описывая  небывалые  страдания  чад, кои  им, чадам, пришлось  перенести в детстве. И  в  интернетах  такие  детки  очень  пи@дострадают, что  ужасные родители  не  обеспечили  им  будущее. Не  заработали  им  на  квартиру. А  то они  прямо  щас  отбыли  бы  на  сказочноеБали  наслаждаться  рассветами, поисками  себя. Постиганием  дзена. Тенью  души. И  прочей  ху@тенью.

А  хату  бы  сдавали  за  приличные  бабки. Так  все  нормальные  люди  делают. Ведь  родители  же  должны  горбатиться, но  деток  обеспечить, а  потом  уж, на закате  жизни  о  себе  подумайте.

Просто  было  несколько  встреч, когда  молодёжь  честно  заявляла, что «ждёт  в  наследство  квартиру, но  старики  ещё  крепкие.»
А  то, у  поколения  появляются  травмы  и  горести, что  им  пахать  надо-ть, вместо  находить  себя  и  медитировать.

На  ниве  лицезрения  рассвета  на  сказочном  острове  Бали.

Но  любые  неудачи  по  жизни  нынче  оправдываются  детскими  травмами.
Не  так  кормили. Не  так  воспитывали. Не  то  показывали. Не  тот  им  институт  выбрали.

Неверующему  Фоме  всё  ху*ня. Другой  случай, подружка  дочери, по  психологам  платным  ходЮт. Матери  такую  же  херню  несут, что  не  было  у  неё счастливого  детства. Оно,  детство, резко у  неё  кончилось тогда, когда  в семье  появился  второй  ребёнок. И  ей  просто  пришлось  выполнять  обязанности  по  дому, так  как  ей  уже  было 9 или 10 лет, а  мать  у  неё содержала  всю  семью.

По  мне, она  просто  21-летняя  тупая  курица, не  могущая  найти  себе  ни нормальную  работу, ни  петуха  который  бы  топтал  её.
Но  виновата  мать  за  покалеченное  детство. Её  тоже  даже  не  били  в  детстве. А  надо  бы  отпи@дить, а  то  у  неё  сейчас  депрессия.
А  то  они, (пи***юля-то  православные), от  депрессии, самое  то.  Самое  лучшее  лечение.
Но  почему-то  их  не  один  врач  не  прописывает. А  надо  бы.



Тяжёлые  наступили  времена. Апокалипсис, вашу  мать.

М-д-а-а… В  нашем  детстве  такой  ху@ни  не  было.
 
А  сейчас, мода  такая, нельзя  вторгаться  к  ребёнку  в  его "личное пространство." Нельзя  ничего  рекомендовать. Нельзя  указывать, как  лучше.
В 10 лет дети сами знают, как им поступать. Такая  ювенальная  практика.

Вспомнил  себя. Тоже  были  какие-то  разногласия. С родителями, с учителями. Но батин  ремень  и  скрепные  пи**юля  очень  быстро  сводили  на  нет  все противоречия.

И всё устаканивалось.

Исходя  из  понятий  нового  времени, наши  родители  были  прямо  генераторами по  производству  токсичных  детских  травм.
 
Правда, наверное, именно  поэтому, из  нас  что-то  в  итоге  и  получилось. Спасибо  им…

А  психологи. Да  гнать  их… Так  или  иначе, никакой  пользы. Хотя  нет, вру.
Один раз они  мне  здорово  помогли. Вспомнил.

Психолог  Водкин. Точнее, два  психолога. По 0.7.

Когда  действительно  был  такой  момент, когда  думал...
Ну, всё, пиз@ец, приехали, суши  вёсла.
Приплыли  тапочки  к  обрыву.

Ситуация… Москва, 90 какой-то  год, занимаюсь  чёрт–те  чем  в  узком, специфичном  срезе  общества. Попал  в  безвыходную  ситуацию. Трудно  исполнять роль  блокового  камня  в  арке, находясь  между  колоннами. С  одной  стороны, контрагенты  в  Чечне, с  другой, отмороженные  братки. Такие  почётные
 труженики  ОПГ, орудовавшие  в  одной, южной, очень  солнечной  части  столицы.

Так  там  вопрос  времени  был, когда  тебя  грохнут, ради  денег  и  товара. Причём, с  ЛЮБОЙ  СТОРОНЫ. А  деньги  были  более, чем  серьёзные. На  пару квартир  хватило  б  точно. Плюс  товар, на  подобную  же  сумму. Где  большие бабки - там  белые  тапки. Но…

Прочувствовал  третьим  глазом  тот  момент. Фальшивые  улыбки, другая  интонация, смена  места  передачи, вдруг  окраина  города. А  не  Южный  Порт. Смена  времени, не  днём, до  одиннадцати, а вечером, после  пяти, когда  уже темнеет. И  речка  так  удобно  поздней  весной  протекает, очень  удобно  жмура скинуть  с  машины. Надо  же, всё  один  к  одному.

Ну  всё, пиз@ец  тебе, болезный, доигрался  йух  на  скрипке, слишком  денежку любил, сказал  мой  внутренний  голос, и  мужественно  обосрался. Как  там говорится.... Обосрали – обтекай.

Ну  что... Пришлось  лечить  нервы. Но  никакой  психолог  не  сравнится  с водкой, скажу  я  вам. Выпил  бутылку, её, родимой. С  испуга  не  захмелел даже...
Открыл  вторую  дозу  антидепрессанта. Такая  Скорая  Скорбная Помощь.

Послушал  Высоцкого. Когда  плохо  на  душе, не  знаешь, как  поступить, слушаю Высоцкого. Мне  очень  помогает. Я  не  был  горячим  фанатом  Высоцкого  на  тот  момент. Но  поставил  кассету. Слушал  песни, слушал  стихи, медленно пригубивая  из  бутылки. Вникал  в  текст. Опять  поставил. Опять  выпил. Появилось  чувство  такого  проникновения  в  глубины  человеческой  жизни  и смерти. Что  ни  слово, то  удар в сердце. И  тогда  решил...

Вы  даже  представить  себе  не  можете, на  что  способен  человек, осознавший, что  у  него  нет  другого  выхода. Как  крыса, которую  загнали  в  угол…

Решился. Подготовился... Просчитал  все  возможные  варианты  развития  событий. Ну, что  тут  поделаешь. Или  пан, или  пропал. Идём, с  рогами  вперёд. Но бодать, суки, сегодня  буду  я. Исходя  из  самого  худшего  варианта  развития ситуации. Как  говорил  Вова... "- Один  раз  умираем." Страх  улетучился.

Вдруг  появилось  абсолютное  спокойствие, когда  осознал, на  что  надо  идти. Появилась  уверенность, сила  в  моей  правоте. Нас  не  сломить. Поехали. Перекрестился, хотя  до  этого  считал, что  все  религии – это  опиум  для народа.

......

......

Всё  разрулилось… Когда  командуешь  ты. И  когда  тебе  нечего  терять. Но благодаря  тому  вечеру, осознал : - пора завязывать. Зашёл  слишком  далеко. Пора  сваливать. И свалил. В  армию. Великовозрастным  балбесом.

Так, за  один  вечер, прошёл  экстерном  курс "сам  себе  психолог". Дёшево  и сердито. И  надёжно.

И  с  тех  пор  у  меня  нет  противоречий  с  окружающим  миром. А  до  этого собутыльник-студент  очень  быстро  помог  вправить  мозги  на  место. И  мир опять  заблестел  всеми  цветами  радуги.

У  меня  есть  знакомый. Когда-то, на  каких-то курсах, он  нарисовал  себе диплом  психолога, чтоб  работать  в  одной  конторе. И  который  мне  о-о-о-чень  помогал  советами.

Когда  ситуация  в  90-х  накалилась, проблемы, Университет, отобрали  квартиру, работа  на  ниве  автосервиса, где  сплошь  и  рядом  были  машины  с  "левым рулём", плюс "железо", плюс  девушка, плюс  другие  девушки, плюс  нехватка времени...

Столько  плюсов, что  они  становятся  моим  крестом.

И  мы  выпили  в  нашей  "Катушке."  Прям  на  рабочих  столах, с  фрезами, с инструментом. И  я  поплакался  ему  в  жилетку, какая  у  меня  тяжелая  жисть.

Он  хмыкнул : “- Да  ладно, прохладно...“

Сбегали  на  Автозаводской  за  ещё  одной  бутылкой  „Наполеона“, было  такое польское  пойло. И  поговорили. И  выпили. До  сих  пор  помню  его  советы...

"- Живите  так, как  будто  вы  живёте  в  дурдоме. Все  психи. И  всё, что происходит  с  вами. Это  дурдом. И  вы  ходите  по  дурдому. И  все  люди, которые  вас  обижают, что-то  сказали, чем-то  обидели... Они  ненормальные. Но, вы-то  понимаете, что  на  самом  деле  это  они  еба*утые. Это  психи… Болные  люди… Их  лечить  надо. Галоперидолом. Дыши  глубоко  и  не  обращай внимания. И  думай, как  вечером  накатишь  холодного  пивка  с  воблой. И  ты выдохнешь. Вообще  не  парься."

С  тех  пор  так  и  живу. В  колхозе  своём. Мало  заботит, что  за  забором творится. Там  психи  обитают. Которые  то  кризис  придумают, то  Депрессию замутят, то  барановирус  сделают  в  своих  подземных  биолабораториях, такое ковидобесоёбие, то  другую  пакость  придумают. Не  хочу  и  знать.

А  для  душевного  спокойствия... Психологов  принимать  надо, а  не  понимать.

Как-то  так...