Снег растает, покажется мусор,
И поймёшь, что вокруг - ****я.
Станет как-то и стрёмно, и грустно,
Взглядом ищешь: "А где ж простыня?"
Завернёшься ты в метры материи,
Только пятки босые торчат,
Поползёшь ты на кладбище серое,
И упрёшься ты вдруг в банкомат...
Снимешь с карты последнюю сумму,
Литр водки ты хватишь с горла.
Скажешь злобно: "Ну, ****ный плюмбум!"..
Для души ты захочешь тепла.
Раздерёшь ты простынку на части,
Оголишь безволосую грудь:
"Где же ты, невозможное счастье?",
А вокруг лишь бескрайняя муть...
С днём Поэзии!..
Снег растает...
© Copyright: Василий Забутовский, 2023
Свидетельство о публикации №223032200547
Свидетельство о публикации №223032200547
Рецензии