Здесь нет ничего

Здесь нет ничего. Нет ничего кроме синего неба, голых женщины, смотрящей с интересом и ждущих секса, нет ни одной бутылки водки, только виски и коньяк.

Здесь почти нет ничего. Только небо и жажда, жажда окунуться в красоту женского тела и бесконечность жизни. А так просто скукота. Может и сгенерированная какой нейросеткой, например моей, работающей у меня между ушей.

Потому как очень приятно что-то генерировать и понимать, что это находится в абсолютной пустоте. Миллион писателей, сгенерировали десятки миллионов текстов и ждут хоть каких-то отзывов, каких-то подтверждений своего существования у нескольких тысяч читателей. Дождутся ли они? Я не жду. Мне приятно и так.

Чувствовать абсолютный нуль внимания и теплоты. Потому, как и сам я не спешу раздавать мои джоули на чужие старанья. Не хватает и на свои. Так что тексты наши будут лежать рядышком, где-то на кремниевых чипах сервиса облачного хранения данных и ждать воскрешения из мертвых.

А воскрешение грядет путем тренировки писательских нейросетей будущего. И возможно какой-то вес у перехода со слоя на слой нейросети и будет скорректирован в лучшую сторону таким вот текстом. 

Почему в лучшую? Потому как он безвреден, написан человеком. Человеком, кричащим от своего одиночества и неприкаянности. От невозможности найти покой, от потери связи с корнями. И все же верующий в прекрасное настоящее.