Вторая записка - О том, какие мы разные

Записка № 2

Сидим значит…

Около половины первого ночи, забрал их из гаража, возились они там, с машиной одного из. Хозяин гаража, пьяный, веселый. Другой трезвый, особо не размышляет о высоком, поэтому весел ежесекундно.

- На площадь поехали?

-Ага, фарами посвети, гараж пока закрою.

Далее щелкнули, эхом в кооперативе, замки автомобиля. Я, не закрывая дверей, завел его.

-Зарычал!

Сказал другой, выпуская в вечность кольца от его электронки. Король вайба, думал я иногда про себя. Каждый из нас закурил в возрасте от 13, до 15 лет, отпечатки сибирского спальника въелись в наши души. И он один, из тех кого я знал с того времени, променял тяжелый и смолистый на эту “парилку”. Никто из нас дым не бросал, быть может, потому, что он нас когда-то не бросил. Сели в “Чемпиона”, взлет, разрезаем воздух, Everlast’а погромче.

Лениво мне детали описывать, не представляете как. Особенно, когда они ничем не примечательны, форма обманчива, делаем ставку на внутренний мир.

Едем короче, курим, шумим. Доехали до центра нашего общего дома, остановились. Площадь, ДК у нас там. Ни разу, не слышал, чтобы кто-то расшифровывал эту аббревиатуру. Фонари погасли минут с сорок назад, в открытые окна нагло лезли комары.

Сидим, нас трое. Я юрист-недоучка и два не практикующих автомеханика, друзья с детства.

Странно все на этой земле. Странно, что я их все ещё люблю, странно, что я знал, что с ними произойдет лет семь назад… и да, странно, что наверное знаю, что будет с ними дальше. Хозяина гаража, Андрюшку, сидевшего на переднем сидении, справа от меня я любил чуть больше, не в обиду тому, который сидел сзади, Дон Вито Переньён. Андрюшку, никогда Андрюшкой на людях не называл, всегда Андрей или Дюша. Переньена тоже, Витос, Витек, Витя. Но то, какое впечатление складывается у нас о внутреннем мире тех, кто нас окружает, оседает на дно нашей соображалки и создает определенную проекцию, клише, от которого хозяину впоследствии, очень трудно отмыться.

И вот сидим мы, значит, в этом дымном коробе, они смеются, галдят, веселье, в общем. Идет рядом с нашей каретой старичок. Ночь уже, ну куда он собрался? А он идет. И идет. Медленно так, словно прощупывая тростью заасфальтированное болото. Музыка орет, рассказывая нам о том, как дьявол забрал девушку какого-то чувака из Техаса. А он все идет. В вечность идет. Ну, куда ещё можно идти человеку, которому на вид глубоко за семьдесят лет, особенно ночью?

Как бы ни было обидно, едва ли его кто-то ждет именно в это время. Я могу представить, что его не ждет ни кто в принципе, но это, согласитесь, было бы совсем печально. Седой, как белый медведь, сгорбленный, как деревья над “Чистыми прудами”, казалось бы мудрый, подобно монахам с предгорья Китая. Увы, не знаю. Гордый в этой темноте. И одинокий.

Размышляю я, в общем, над этим вопросом, а он медленно идет, но идет верно (то есть, по виду он в полном порядке и помощь ему никакая не требуется). И почему-то, мне стало его очень жаль. Точно от чего не скажу, может от того, что рядом с ним под ручку, не идёт мадмуазель в идентичном старику возрасте, может потому, что мне кажется, что в таком возрасте жизнь подходит к концу и вряд ли в её озере можно разглядеть, что-то новое, может быть, от того, что старость, это, чаще всего, букет болезней и маразм.

Кстати, вы никогда не задумывались, почему на востоке старость - это мудрость, а в России – маразм? Нет? Задумайтесь, ответы бывают крайне занимательными. Но это уже отступление.

Мне в тот момент, очень хотелось об этом старике с кем-то поговорить, высказать что ли, что я чувствую, поразмышлять о том, как мы тоже, дай бог, будем стариками. Но я посмотрел на своих спутников и задал себе вопрос – А кому это надо? Ответил сам себе – Никому. Разные мы сильно с ними, но жизнь плетет свои косы, среди которых, вьется моя тонкая нить. Настолько разные, что если я сейчас об этом заговорю, то мне скажут, мол – Ты чё? На хрен он тебе сдался? Смотри, какое мы видео нашли! Все разные. И среди этого мы, каждый из нас. Нужно мириться, наверное, потому что вследствие того, что все разные, часто происходит какое-то недопонимание, недомолвки. И я смирился в тот вечер, в очередной раз.

Дым валит из носа, как из коптящей трубы самосвала, я засыпаю среди шума музыки, крика друзей и шагов старика.

03.08.2016