Хлеб из детства

В Туровце Вологодской области, где я каждое лето жил у деда с бабкой, была пекарня. В магазине хлеб не продавали, в пять заканчивалась смена пекарей, и у торца длинной деревянной избы, где находилось окно с вывеской ХЛЕБ, тут же выстраивалась очередь. Бабка давала мне рюкзак, деньги, и я шел за хлебом.

О этот горячий хлеб, только из печи. Ноздреватые огромные горбатые буханки черного и белого с чуть пригоревшей корочкой, хрусткие душистые батоны, нежные саечки, сегментированные на три части. Я бежал с хлебом домой, а его запах из рюкзака, припекавшего спину, несся впереди меня. Я не ел его по дороге, я терпел.
А дома бабушка уже забрала с выпаса и подоила корову. Она наливала мне огромную кружку парного молока и отрезала толстенную краюху от буханки белого, мазала ее сверху маслом и вареньем, я садился на скамейку перед домом, откуда открывался великолепный вид на речку и заливной луг внизу, и с хрустом впивался в еще горячий край...

Вскоре из области приехала комиссия, пекарню закрыли, как не соответствующую нормам, и хлеб стали возить из Шуйска, правильно изготовленный, но черствый и никакой.

Много кайфов было в моей жизни после того. Но такого больше не было.