Колыбельные ветра

Сегодня я убил комара. Сидя перед окном, слушая прекрасную песнь шелеста травы, я нанес резкий удар по бедняжке, который доверчиво сел на подоконник.

Действие это было скорее чем-то невольным, я будто и не управлял своей рукой.

Однако моего удара не хватило: несчастный повернулся брюхом вверх, его лапки были больше не в состоянии его удерживать, а одно крылышко и вовсе оторвалось.

Я видел, как он извивался от боли, видел страдания его маленького тела.
Вновь я встал перед тяжёлым выбором: должен ли я добить комара или оставить его доживать свои мучительные последние минуты?
Имею ли я право в данном случае отнять жизнь у бедного насекомого?
Трава перестала шелестеть.

Весь мир замер в ожидании моего решения.
Я прервал свои размышления вторым ударом по мученику: тот больше не пошевелился. Он остался лежать в своей позе, а я не осмеливался его трогать.

Чувства терзали меня. Но ведь это ждет каждого из нас. Разница лишь в руке, наносящей удар, и длительности мучений.

Трава вновь запела шелестом, и я уснул под тихие колыбельные ветра, который будто шептал: «Ты сделал правильный выбор».