Потеря

- Вы что то потеряли! - слышу я за спиной мальчишеский голос.
Оборачиваюсь, парень лет двенадцати, в синем берете, догнал меня. Взволнованный, помочь мне хочет. Я и в самом деле потерял. Сердце. Да, самое настоящее, собственное. Вывалилось, я и не заметил. А мальчишка наблюдательный попался!
- Спасибо! - отвечаю.
Подбираю вывалившееся сердце, прилаживаю на место. Пацан убегает по своим делам. Молодец, всё таки! Понимает, что без сердца жить нельзя. Хотя, многие живут. Потеряли-незаметили, а такой вот замечательный парень на их пути тогда не встретился. Замечательный, без преувеличения - себе на забрал. Зачем ему чужое сердце, когда своё есть? А вот какие-нибудь другие, немальчишки, незамечательные, могли молча схватить чужое сердце и убежать. Не понимаю, глупые, что если своего сердца нет, с чужим точно не выживешь. Раз нет - живи без сердца, как некоторые. А если есть собственное - зачем тебе второе? С двумя тоже не живут. Мальчишка в синем берете это понимаете, а многие немальчишки нет.