Себя не считаю поэтом.
И графоманом, вроде, не числюсь.
Мысли ложатся сонетом,
Растекаются по древу мысью.
Как у гениев бывает, не знаю.
У меня же всё сложно и просто –
Приходит образ нахальный
И требует чернильной жертвы.
Я сопротивляюсь упрямо –
И днём держу оборону, и ночью.
Но если он просыпается первый,
Когда я встаю утром рано,
То беру я бумаги клочья
И черчу пером образ незваный.
Вы думаете, что раз и готово?
Но нет, не моё это счастье.
Ведь записанный на бумаге,
Не спешит он мне глубже открыться.
Я ругаюсь и тут же решаю:
Ну его – пусть отлежится.
И живёт он вот так, меж делами.
Иногда очень долго – ершится.
Но вдруг наступает пора,
Когда чувствую я, что пора.
За строкой ложится строка.
Гуляет по бумаге рука.
И вот целый стих перед вами.
09.10.2020.
Стих о стихе
© Copyright: Адамас Юрис, 2023
Свидетельство о публикации №223032600544
Свидетельство о публикации №223032600544
Рецензии