Святой покой, отеческая жалость,
что после всех событий и времен,
наполнит время, чтоб душе лежалось
в тепле субботнем, в коконе пелен.
Не нужно жить. Из бытия отпущен,
знать не хочу оставленного там.
В завороженной белизною куще
притина нет несбыточным мечтам.
Спустилась старость тяжкая, влагая
в чугунный мозг свинцовое ядро.
Жизнь на столе, омытая, нагая,
стекла по капле в мерное ведро.
И солнце не пробьется сквозь туманы
беспамятства, ласкающего ум,
пока проходят мысли-караваны
неся поклажу, тяжкую от дум.
Отдых
© Copyright: Арье Ротман, 2023
Свидетельство о публикации №223032701926
Свидетельство о публикации №223032701926
Рецензии