dawn wоrds

Очередную ночь, в которой сон был сдан в ломбард ‘Existentia’, потратил на бессистемные заполнения лакун. Гуглил всё, что было на слуху, но с чем не довелось познакомиться — после связанные с новым знакомцем сущности. По каянной литературе, по безделушным игрушкам, по вальяжной психологии и непреклонной, грядущей профессии своей.

После всего зарядился желанием поделиться этим житейским событием и, как видно, написал текст. Это всегда ощущается как напряжение, увеличение расстояния между головой и землёй. Один из способов вернуться на землю — направленный, как электроны в токе, поток слов, куда-нибудь струяющийся.

Отпуская слова из головного гнезда, наблюдаю за их полётом первое время. Тягостное большинство падает отвесно, некоторым удаётся парить, плавно снижаясь, как ветвь гиперболы. Из последних потом выходят тексты, разбавленные для баланса невезучими соплеменниками.

Внезапное откровение, которого никто не ждал: я завидую своему текстовому master-mind. Он анахроничен, ему неведомы неуклюжие дни, нужда, преступная простота житейского мира. Две заботы у него: как научить слова полёту и как разглядеть в их стае какой-нибудь узор.

Он совершенен — следовательно, честен.

Я пробую приучить себя мере, дисциплине (как матери всех мер), формальной логике и чистоте. Имея вес, рост, глубину и прочие числа на осях, помогаю им расти, тяну себя за обросшие волосы, стремлюсь, верчусь, порываюсь…

Но куда мне, действительному, до мнимых плоскостей. Я подбираю упавшие на землю красивые слова и, в стыду, прикрываю ими своё неумение следовать режиму.

Может, хоть эти словесные завесы сойдут за зрелость.