Страницы забытой мечты

Женщина лет сорока, спускается по лестнице со второго этажа, там где библиотека. Дверь заперта! Где же ключ? Неужели там где и всегда?! Такс надо глянуть. Женщина лет сорока вмиг махнула по лестнице будто нет прожитых лет, как молодая вспорхнула, совсем без труда. В стенном шкафу что на кухне, в правом нижнем углу, шкатулка а том и ключи, все также лежат, как и в годы ее молодости. Вот же он ключ от библиотеки, там море книг, которые нужно перебрать. Открыла дверь, теперь стоит по центру, оглядывается вокруг: Странно в детстве все казалось больше, в два раза точно, и комната мала и книг не море а так небольшая но бурная река. Это вовсе и не важно засучив рукава, приступила к делу. Запах стоял отсыревший, а день жаркий, все таки лето. Книга за книгой, одна за другой, классику, учебники, все встанет в свой строй. Так с этим закончили, с этим вроде бы все, остались старые записи, из давнего детство, забытого её. Такие яркие, цветные, разные маленькие большие, корявый почерк, корявый слог, маленькие пальчики непривычное задание, старались из-за всех сил улучшить почерк. Розовый маленький блокнот, на нем висит замочек, когда серебренный на солнце блестящий, а теперь весь ржавый, потерянный и забытый. На нем знакомое имя, той женщины которой чуть больше сорока, на лбу проступают морщины, хоть в душе она и молода. Но время берет свое с годами, морщины забирают молодость, седые волосы, больные суставы, больная спина. Поломать замочек не составила труда, любопытство взяло что же именно она писала тогда. Корявый почерк, неразборчивый совсем, любой другой прочитать не сможет, да и хозяину составило проблем. Но прочитала, прочитала все до конца, закрыла блокнот, себя не узнала, куда же делась моя мечта!
На страницах девочка лет десяти, волосы черные чернее любой темноты, длинные прямые, маленькие ушки, и курносый нос, а на щеках веснушки. Корявым почерком, маленькой рукой выводит буквы о мечте одной, что когда вырастит будет счастлива она, с мужем с детьми и богатства переливаться через края, совершенно невинная мечта. На другой страницы другая мечта, напишет она книгу года так через два, когда ей будет пятнадцать, а может и двадцать а может и вовсе никогда. Как же о многом она мечтала, стать спортсменом, писателем женой и матерью, о многом она писала, но что же ей помешала, дойти хотя бы до одной. Сейчас уже не те года, хоть и душою молода. Вот опять все те же отговорки, все те же причины глупые такие. Сколько бы лет мне на свете не оставалось проведу в пути за мечтой, ты только стой подожди я за руку тебя возьму уже совсем скоро. Закрыла блокнот и взяла подмышку на второй этаж за печатной машинкой. И вот уже несколько дней дом проникает шум стук печатной машинки за нею сидит та девочка лет десяти, её волосы чернее любой темноты!