Москва - Гребешки -Явление-59

Явление пятьдесят девятое

…Геннадий Витальевич лихорадочно выискивал средство остановки резво и прытко бегущего по взлётной полосе самолёта.

Тот, как бешеный мчался. Как очумевший. Как с чего-то сорвавшийся…

«Как его остановить… Как… Как… Как…» – стучало по мозгам взволнованного до чёртиков пассажира.

Он нервно шарил своими судорожно трясущимися руками по всем местам, по всем уголкам, по разным расщелинам и закоулкам, тщательно обследуя всё, что под пальцы попадало, на что потная ладошка натыкалась.

Он, горемыка… старался непременно найти этот спасительный стоп-кран.

«Во что бы то ни стало надо его найти!» – кричала его душа.

«Срочно!!! Срочно!!! Срочно!!!» – стучало его сердце.

«Только он может нас спасти! Только он!! драгоценный…» – мозг указывал верное решение. Мозг работал… Мозг мыслил…

Но его нигде не было. Нет нигде этого строптивого стоп-крантика… Нет… и всё…

Почему?.. Ответа нет.


Вдруг… рука нащупала что-то, чего в этой точке явно не должно быть (неужели нашёл?.. вот здорово… ура! победа! мы спасены… слава богу!)
 
Но оно (это…) никоим образом не было похоже на рукоятку (это была вовсе не рукоятка дыбом торчащая, а совсем наоборот, скорее впадина глубокая… или... расщелина горная… вулканического происхождения). И к тому же оно (это…) было совсем-совсем мягкое (стоп-краны мягкими не бывают), оно (это…) было очень и очень нежное, такое… такое кроткое… такое тёплое... и весьма приятное и притягательное.

«Что это? Что?.. Что?.. Что?..»

Человек метался в безумстве. Искал. Шарил. Браковал. Снова шарил. Опять искал. Умаялся весь. Запотел. Устал. Всё думал, думал и думал: где бы ещё пошарить, где бы ещё поискать…

«Надо опять в этой стороне пощупать. Может, тут мой стоп-кран…» – мыслишка шальная в голове появилась.

Сунул руку в означенном направлении.
Вновь что-то мягкое…

«Что же это?? Что?? Что?? Что??»

И тут он открыл глаза.

Он проснулся.
Пробудился в своей собственной квартире.

«Оппа!!! Стоп!!! Что это??? Как это??? Что со мной происходит…»

То, что это его хоромы, он был уверен на все сто процентов. Даже на миллион. И на целых два с половиной миллиона был убеждён, что рядом с ним лежит его жена, его собственная супруга. Законная! Родная! Любимая. Ласковая. Трепетная. Её пухлые яркие губы как бы доказывали его правоту. И ему стало абсолютно понятно, что никакого стоп-крана здесь нет. И не было его никогда. И никогда не будет. Ему здесь не место. Ещё чего ни хватало.

Проснувшийся человек готов был хоть с кем поспорить, что это была его квартира, а он лежит в своей собственной спальне. Эти стены, этот выключатель, этот потолок, эта царская люстра… – он её ещё в прошлом году собственноручно купил в хозяйственном магазине и водрузил. Он мог биться об заклад на что угодно, что находится у себя дома, и что рядом лежит его верная жена, ненаглядная и справедливая супруга. Такая нежная… и мягкая… Всё тут мягкое и нежное… И здесь… и тут… и там… Но вот, как он сам здесь оказался, Геннадий Витальевич не мог сообразить. Это был абсурд. Да. Это был нонсенс.

«Как это? Как?? Отчего… Почему… Что это значит… Как это понять…»

Голова раскалилась, как печка-буржуйка. Его же, по идее, здесь не должно быть. Он же только что был там... И вдруг – здесь… Ещё миг назад его тут не было. И вот он…

«Как это? Что это? Каким образом?.. Что это значит?..»

Жуткие мысли витали в воспалённом черепке.

«Телепортация? – вдруг осенило его. – Неужели?..»

Но он этому не верил. Мозг говорил, что сие невозможно. Не могло этого с ним произойти… Так не бывает… Никогда такое не может случиться.
Вообще никогда. От слова «совсем».

Он лежал, трясся, боясь всего. Даже пошевелиться боялся.

«А что же с самолётом? Куда он подевался? Проскочил забор… или нет… Может, ребятам всё же удалось нашарить этот злосчастный стоп-кран? А иначе никак… Иначе катастрофа… Иначе беда… Иначе смерть… Мне вот… повезло каким-то образом. Да! Повезло! Жив я остался. Да! Жив! Целым и невредимым. Да! Таким. Это же удача. Ни царапины, ни ссадины. Но, как?..» – волосы торчали дыбом, пар валил изо всех дыр.

Вопросов стояло перед ним целая уйма. Ответов же не было вовсе.

«Как я оказался дома? Как? Я же… там был… в гостинице той. Спал я… Сон мне ещё интересный снился… Потом самолёт… Затем разбег какой-то сумасшедший… Маслонасос неисправный… Струбцины на крыльях… Стоп-кран, куда-то пропавший… – с неподдельным удивлением и откровенным ужасом, в который уже раз, задавал он сам себе вопрос. Задавал и задавал. Задавал и задавал. И снова задавал и задавал. Без конца задавал. – Странно всё как-то… Да-да, очень даже странно… Что-то слишком много странностей происходит со мной в последнее время... Да-да, слишком много... Что бы это значило... Что... что... что... Как узнать... У кого спросить...»



Продолжение: http://proza.ru/2023/03/29/322

Предыдущее: http://proza.ru/2023/03/21/401

Начало: http://proza.ru/2022/10/19/366