Встреча

Вхожу на кухню... Светится окно.
Цветы горят в люминесцентном лете
осенней тьмы, подчёркивая дно
экрана  отражением соцветий
фиалок, хризантем и алых роз,
живущих в промежутках дня и ночи
любовью к череде метаморфоз,
возникших рядом как бы между прочим.

А перед ними — престарелый стол,
застывший в той же ультра-белой гамме,
тому лет тридцать взятый на постой
линолеумом с имиджем татами.
Под абажуром — выставка стекла,
в котором — ни вина уже, ни виски,
и коих сущность ловко истекла
без истины, казавшейся столь близкой.

Три табуретки... Кто-то здесь сидел,
даруя мудрость дружеских советов,
оставшихся, как видно, не у дел
в погоне за не найденным ответом
и дымом «Сaptain Black»-ских сигарет,
с досады превращённых в запятые
от смены «Да» в невыносимость «Нет»
и веры в обещания пустые.

Шкафы с посудой, полки и плита
во встрече соучаствуют безмолвно,
сиротский завершая свой этап
и излучая благостные волны,
поскольку их хозяин — снова тут
и в жизни намечает перемены,
надеясь, что его привычно ждут
готовые помочь родные стены.

Вхожу на кухню... Всё здесь — как   всегда:
знакомый воздух и знакомый запах,
знакомый гул и звуков чехарда
из форточки, распахнутой на запад.
Всё так же перламутром дышит пыль,
вещам притихшим ставшая наградой...
Меня встречает прожитая быль,
и в этой были, кажется, мне рады.

11 октября 2015. Москва