очередь

 Мы стояли в километровой очереди в ад. Звезды падали на наши плечи, и мы уже путались в званиях, что нам дали небеса.

 Очередь в «Магните», 19:00 - всего два кассира. Духоту разрывает дикий смех трёх гиен с пивом, дети кувыркаются по полу, уговаривая мам купить вкусняшку; у бабульки просыпалась из пакета картошка.

- Я просто запутался. А ты? Что ты делаешь здесь, в километровой очереди в ад со мной? - спросил я.

 Ночь растворилась в её глазах. В глазах, за которые можно и убить, а можно и просто смотреть, не отрываясь.

- А разве в очереди в ад можно болтать? - спросила она.

 Я улыбнулся и, снизив тон, прошептал ей,
- А что мы сделали? Раскрасили небо в бирюзу грёз и заполнили облака сахарной ватой? Что? Что мы оставим после себя кроме тонн мусора? Новый полигон бытовых отходов имени НАС? Ты оставишь пустыню фантиков, а я - пизанскую башню окурков? Что мы здесь делаем?

- Свободная касса! - прокричал кассир. - Проходите на шестую кассу! Молодые люди! Проходите! Не задерживайте очередь!