Вроде мышиная возня

Я не хочу что б утро начиналось с криков,
И той возни мышиной,  будто за окном,
Когда тот голос равнодушный,
Который не проснулся ещё  вдруг,
Мне скажет -  вижу, вижу,
А сам упрётся в потолок,


Потом уже защебетавши,
Что значит он протёр глаза,
Добавит,  как же жить нам,
Коли увидел я твоё лицо,
А в нём ни грамма той печали,
Одна лишь боль, ведь там болит,
Я пожелал б тебе чего- то ради,
Ведь я проснулся, ты гляди,


И я увижу равнодушие,
В том голосе, будто мышиная возня,
За тем окном,  где щебетали вроде, птицы,
Где жизнь была, не у меня,
Там для меня мышиная возня,
И суетливость этой жизни,
А так, как будто, без огня,



Что вызывало муторность того меня,
И гнев такой, когда кричать хотелось,
Закрывшись плотно с головой,
Чтобы не видеть равнодушие людское,
Не слышать голос тот, что не болит,
Когда он спал, потом шёл мимо,
Мимо мышиной той возни,



А ты кричал, ты звал на помощь,
И не от боли, от любви,
Той самой,  что рвала на части,
Те струны раненой души,
Которая уж опоздала,
Сказать, что это от любви,
От боли той, что разорвала,
Тебя и жизнь твою сломала,
Все превратив в мышиную возню,



Где нету сил её  увидеть,
А только слышать  голос тот,
Что может,  даже говорил с тобой,
Но как? Кидаясь равнодушными словами,
Безликой интонацией своей,
Он  спал,  тот самый голос,
И убивал даже мышиную возню,


Всё то, что мне здесь оставалось,
И равнодушие то,  что оставалось,
На память о той жизни по людски,
Которые пришли на смену вовсе и не люди,
Всему тому, что было за окном,
Тем крикам, вместо тишины мирской,
Где был тот самый непокой,


И потому мне  так хотелось,
Чтоб утро не кричало за окном,
Чтобы не слышать тот мышиный звон,
Как будто та мышиная возня,
Что жизнь мою  скребла, скребла,
А  я по ней все шла и шла...

29.03.2023 г
Марина Леванте