Отчёт

   Вот и закончился очередной долготерпеливый литературный конкурс. В любом соревновательном движении не обойтись без жажды победы, да куда мне, самоучке, тягаться с мастером пера Андреем Эйсмонтом? Зато я Валерия Неудахина на финише обошёл! Неудахин победил в другом, далеко не сказочном конкурсе.
   Валерий Фёдорович не мог проиграть с таким сюжетом – Иван да Марья, семья шофёрская. В этом конкурсе, «А дорога серою лентою вьётся», участвовало много наших земляков. Причина понятна: Чуйский тракт – дорога, прославленная историей и историями, а Бийск – город шоферов. Есть о чём нам рассказать, а рассказ Неудахина «Радуга над Чуйским трактом» занял достойное призовое место среди многих интересных дорожных историй.
   Нашёл я у Валерия Фёдоровича парочку неверных падежных окончаний. Когда вчитываешься в текст, ошибки лучше высвечиваются. Списал на невнимательность автора, оправдал собрата по перу. Неудахин чувствует дух алтайский и может передать его словом, а это дорогого стоит. Кто бы подсказал нам о наших мелких ошибках, какого модератора мы бы выслушать соизволили и поверили ему? Не секрет, что наша писательская братия больно уж высокомерна, трудно с нами бывает. А по-другому и не получится, должны мы как-то чувствовать себя лучшими, чтоб слово светом с нас исходило.
   А с головы не выходят неправильно составленные Неудахиным сложносочинённые предложения, слова проглоченные. Чёрт ноги в них сломит! Пока разберёшь мысли автора, читать дальше расхочется. А дальше нас ждут новые захватывающие сюжеты, приходится помучиться чуток. И почему мы требуем от окружающих аккуратности в быту и работе, а о чистоте слова высказанного забываем зачастую?
   Прежде чем наводить критику, неплохо бы прежде в себя обратиться – тот жизненный закон я в себе ещё с юности вынес.
   В школе я слыл неплохим математиком, в армии помог зампотеху в академию поступать, по алгебре подтянул. Законы правописания для меня виделись простыми по сравнению со сложными физическими явлениями, которые я довольно успешно пытался осознать. Сочинения и диктанты мною были писаны на «хорошо» и «отлично», уж больно я невнимательностью страдал.
   Со временем забылись накопленные мною знания по грамматике, по ненадобности. Когда возомнил себя писателем, пришлось вспоминать, учиться заново. Признаюсь, не укладываются в моём застарелом мозгу все законы письма, не могу я увидеть различия между причастием и деепричастием, запятые и окончания выставляю по интуиции и накопленному разговорному опыту. Слова забываться стали, приходится выдавать первый вылетевший синоним - неуместный, бывает, в излагаемой мысли.
   Грамматику и орфографию осмыслить возможно. Как красоту слова увидеть, как читательский интерес поймать – вот в чём вопрос.
   Попытался я как-то на «Литрес» пробиться, дабы известность свою хоть чем-то пополнить. Долго стучался, знаний по информатике во мне явная нехватка. Присоветовали мне добрые люди с того сайта: «Вам бы следовало модерацию пройти. Отредактированный текст легко читается». Да я же редактировал! И заявленная мною сказка проверена знакомым читателем – понравилась.
   Двояким показалось мне гостеприимство «Литрес». Может, и правы они, какой из меня писатель? Самоучка, и профессионального наставника рядом со мною нет. Никто мне на ошибки не укажет. Понравилось, не понравилось – вот и вся оценка моего писательского мастерства.
   С другой стороны, платная дорога к известности мною неприемлема. Как не предлагали мне бесплатное издание, вся деятельность «Литрес» на прибыли замешана. Не пойму я, как это можно с писательского труда деньгу оттягивать. Это всё одно, что пришёл я на свой авиационный завод, а мне там счёт выставили: за инструмент предоставленный, амортизацию стапелей, обучение от наставника…
   Не жду я прибылей с творческих усилий, живу трудом. Оценит должным образом моё слово читатель, всё забирайте. Издателю тоже жить как-то надо, и время его затраченное я ценю и одобряю. Только не надо перекладывать на меня риски продвижения, заработанных своих крох я вам не отдам.
   Перевернулось у нас вверх дном дело книгопечатное, как, впрочем, и во всём искусстве разруха эта происходит - на самотёк финансовый пущенная. И читает российский читатель непонятные для простого человека словоизлияния чувств от обеспеченных наших сограждан. Увлекаются наши детишки захватывающими сказочными приключениями доброй «какашки». А кто возьмётся править литературного гения, замеченного в родстве с известным олигархом?
   Для меня важна путеводная нить моих многословных опусов: что сказать я хотел, к чему призываю. Вот и сейчас руководит мною тоскливая мысль, неубывающая с высказывания одного из наших читателей: «Нет бийского писателя». Это как получается – то ли таланты перевелись в нашем живородящем краю, то ли писать больше не о чем? Так нет же – пишут! Люди ходят, о которых рассказать необходимо. Разговаривают люди, хоть и умение общаться заметно убыло за последние грязные годы. Леса растут, птицы щебечут. Есть о чём рассказать. Плохое ли, хорошее, но есть, пока жизнь шевелится.
   А ведь и правда – нет бийского писателя, нет имени его, в народе живущего. Не хватает для того малого – известности, любви народной. Не хватает продвижения. Осталось нам выбрать из нашей писательской братии достойного и заявить о нём во весь голос. Тут главное не ошибиться с выбором. Иного возвысишь, он возгордится и потухнет. Другой же вспыхнет с навалившегося на него признания и ярче засияет – светом гения.
   Гений – избранник, должность выборная, из особо талантливых, влюблённых в своё дело людей. Неподъёмная сила ответственности лежит на плечах гениального писателя – ответственность за слово своё, зовущее, принародно высказанное.
   Народный избранник – выражение не совсем точное. Народ кумира не выбирает, ему сотни раз надо сказать, кто его жизни научит, прежде чем он поверит в кого. На слуху у народа есть имя Пушкина и большего ему не надобно. О Пушкине мама рассказывала, в школе учили, осело в наших умах имя зачинателя языка русского. Искать Пушкина долго не придётся, книжки листать в поиске слова, понятного каждому. Кликнул пару раз по клавишам компьютера, и вот он – сказочный, прозаичный, любой. Расскажут о поэте, и буквы складывать не надо. Даже споют:
    Лукоморья больше нет, от дубов простыл и след.
   Меня же с той ответственности носителя слова бийского попрошу уволить. Если и есть во мне какие таланты, всем людям присущие, до гения мне со школьной скамьи расти надо было, чем я не особо утруждался. Не писатель я, самоучка. Да и не бийчанин – приезжий. Не вписался я в новую для меня городскую среду, как не вписались в новую жизнь половина россиян – самозанятых, не нужных никому.
   Писать я не брошу, записанная мысль приводит к правильным выводам. Есть тяга к письму, и глупо будет бороться с тем влечением. Читают родня, знакомые, и на том спасибо. Мама с небес радуется за меня: «Вырос сынок, писателем стал». Жена рядышком с мамой перечит: «Каким он был непрактичным, таким и дорос до седых волос. Ему бы подумать, где денег подзаработать, он опусами замутился. Писака»!
   Получилось у меня не по-мужски как-то: призвал избранника к высоким устремлениям, а сам в сторонке затаился. И от известности отказываюсь, и от выбора ответственного. Не отстану, помогу будущему «бийскому писателю», что по силам мне придётся. Расскажу бийскому рабочему, что появился у него интересный рассказчик, способный увлечь за собой:
   - Тут в книжке Лёху Мотоблока расписали. Теперь о Лёхе весь мир узнает.
   - Ну ты и брехать, Игорёха! Кто такой Лёха, чтоб о нём в книгах писали? Дашь почитать?