Уйду я с Прозы, братцы

Уйду я с Прозы, братцы. Ей богу, уйду. Каких страхов ныне натерпелся, не приведи Господь. Да ежели такое во сне приснится, помереть можно, не проснувшись.
Заходит, значит, ко мне некий господин с фамилией первого президента, видный такой, не дать, не взять, генерал от литературы.
По резюме, трехкратный член. Так вот заходит, и сразу за грудки. Читай, говорит, сукин сын меня, Писателя. Так и пишет с большой буквы. И радуйся, говорит, что я к тебе зайти соизволил. И мордой меня, мордой в свои шедевры.
Ну, что делать, читаю. А сам дурак-дураком ничё понять не могу. Как у того Егора Тимуровича, покойного. Вроде умно, а ничего не поймёшь. Грамотешки-то не хватает.
А тот, что? Дальше больше. Сейчас, говорит, анализ сделаю всем твоим писулькам, и мазок возьму.
Тут не выдержал я, взмолился:"Помилуй Вашескобродь, Превосходительство ты наше! Отпусти ты меня грешного!
 А опосля вдруг взяла меня злость, тварь ли я дрожащая, или право имею? Ну, и сказанул, прямо ему в лицо: Да ты никак демон, тролль поганый!
И перекрестился. И вот те чудо, исчез лукавый. Мало того, что исчез, и следы за собою подтер. Вот, что крест животворящий делает. Нет, не уйду я, всем чертям назло.