О времени

Рифма, ритм... Стучит метроном...
Бесконтрольно калотится сердце -
Человек в этом мире как гном...
Он и мал и бессилен, ничтожен,
Он бесправен - ведь время сильней,
И к тому же он часто безбожен...
Ох, как надо бы быть помудрей!
А я задаю вопрос свой извечный:
Что сам за полвека понять не сумел,
Куда утекает всё таки время?
Понимать, разве нам  неудел?
Откуда приходит - куда утекает?
Да как бесконечность у каждого тает?
То время - иль бремя? А может судьба?
Рутины, тресины сплошной гылытьба...
Судьба тогда что? Что - выбора нет?
Мне сможет хоть кто-то дать ясный ответ?
Вопросы и раньше свои задавал...
Потом уж гоненья... Во многом отказ...
Ставив пред всеми меня на показ:
"Инако он мыслит - он может дурак?"
Толдычил с трибуны профессор-мудак...
Ответьте мне, люди, ведь этот вопрос
Не смог раствориться, а только лишь рос
Тупой лишь не хочет думать об этом
Кой жизнь прозебает на чистом да мытом!
А всяк, кто реален - полокоть в труде,
В поту да в грязи, всё время в узде!!!
И время он тянет упрямо всем телом -
Такая уж доля... Сильным и смелым...
Скажите мне, люди, быть может не прав?
Может заставить мне надо свой нрав?
Со всеми встать в стойло, ходить "в табуне"?
Но этот стандарт, поверь - не по мне!
Так как там, с ответом? Ведь время уходит,
Не всякий же ищет, не всякий находит,
Вопрос выростает, все ищем ответ.
На мой лишь вопрос...
Ответа всё нет...