Иза

Она проснулась уставшей и опустошённой. Отражение покоцанной старостью лица резко ударило по испачканному пастой зеркалу. Пристально вглядываясь в отражение, Иза ужаснулась - как же быстро проходят дни. Жизнь почти что прожита, прошлое неминуемо кануло в небытие. Надежды- подлая ловушка! Она все ждала, когда начнётся жизнь, откладывая все на потом, а теперь и вспомнить нечего! И для чего ей дана была эта жизнь? Она ведь ничего не успела сделать! Все настолько бездарно и бестолково! Взгляд Изы упал на комод, в нем она хранила свои платья, которые напрасно ждали выход. А сервант, оберегающий сервизы, купленные за огромные деньги, ныне собирает пыль. Зачем нужна потрескавшаяся безвкусная посуда, с которой она ежедневно кушала? Мы рождаемся, чтобы отыскать смысл жизни, но, видимо, она плохо искала. Ее похоронили уже давно, она никогда и не была частью этого мира.
Ей не было и шестидесяти лет, но впереди практически не было зубов, лохматые засаленные волосы ещё хранили следы подушки, на лице много родинок- издали напоминающих дырки- ад трипофоба; опухшее лицо, под тяжестью век почти что не видно глаз. Целыми днями она спала, прерываясь только на молитвы. Чего она же просила у Бога, если ни к чему не стремилась?
Иза разбирала чемодан, беспорядочно перебирая вещи. Она словно бы лишена банальных радостей жизни и уже не помнит, сколько этим вещам лет. Ходить по магазинам казалось ей пустой тратой средств- тем более для человека, совсем не выходившего из дома. Мятое, посеревшее от времени, платье лезвием прошлось по ней- эти воспоминания ядовитым воздухом пробежались по лёгким. В нем она выходила замуж. Всю жизнь она терзала себя этой ошибкой, мучая и доводя до приступов.
Какой был ее бывший муж? Все хорошее стирается из памяти, вплетая под корень только плохое. Она сомневается, был ли он вообще. Только помнит, как в один день, вернувшись с командировки, он заявил, что уходит к молодой и не обременённой тревогами девушке. И случилось нечто ужасное: ожидая свой поезд, следуемый к его возлюбленной, он споткнулся и упал, лишился ноги- но выжил. Своей новой любви он был не нужен, начал беспорядочно пить и вскоре умер. Безобразная и бестолковая жизнь. Хотя, чем ее лучше?
Оставил после себя помимо тревог и психических расстройств сына, предательски похожего на него чертами лица, но был совсем другим по характеру. Иза, возведя в нечто особенное своё страдание, не особо интересовалась сыном. Он жил сам по себе, ничего от неё не требуя, после 9 класса уехал в другой город и поступил в какое-то училище. Прошло уже много лет. Сын женился и у него уже есть дети. Ее внуки...
Сегодня Иза уезжает. У неё не хватит сил дожить остатки своей жизни по-настоящему. Что есть счастье? Наслаждаться жизнью в любом ее проявлении, невзирая на трудности и грусть? Радоваться мелочам, стремиться к мечте, любить и получать любовь? Для чего-то ведь дана нам эта жизнь? Неужели это лишь никчёмный отрезок, соединяющий две даты? Кто знает... Она медленно поплелась в сторону вокзала, но не собиралась уезжать. Сутулый силуэт, шаркая ногами, собирал пыль с песчаной дороги, но и это ее не волновало. Опустевшие плечи словно бы сжимали горб- результат порочной связи с кроватью. В такое время перрон пустует, потому, ожидая своего палача, Иза прислонилась к столбу.
Перед глазами проносится жизнь, чужая, не ее. Старая станция пустыми глазницами сверлит ее. Разминает плечи- кто-то словно сел на неё и свесил чёрные ноги, но ей никто не верит. Неподалёку от станции переливается мост. Красиво. А она тут- в объятиях этого больного, стонущего от забвения, здания.
-У вас не будет спичек? - внезапно прервал ее голос, появившийся из ниоткуда.
Она молча покачала головой. Но незнакомец не отставал.
-Холодает. - на этот раз Иза обернулась. Сзади стоял пожилой мужчина в шляпе. Она увидела бесцветное лицо с круглыми, почти что стеклянными глазами. Ночью оно выглядело совершенно безжизненно.
-Что вы тут делаете? - прохрипел мужчина, он смотрел куда-то сквозь неё, Иза усомнилась, ей ли он задал вопрос. Она вновь его проигнорировала.
-Я опоздал на поезд, следующий нескоро. - Иза фыркнула, мысленно отвечая- какое ей до него дело? Чего же хочет этот назойливый старик!
Он достал пачку сигарет Прима- точь-в-точь такие же курил ее дед. Неужели их до сих пор производят? Сочувственно посмотрел на них и, пересчитав, вновь положил в карман. И тут Изе вдруг захотелось все рассказать незнакомцу, все, о чем хотела давно рассказать.
Незнакомец оказался понимающим, он внимательно ее слушал. Мужчина рассказал и о своём занятии, когда ее взгляд упал на перевязанную стопку тетрадей. Это немного грустно- его стихи так и остались безызвестным набором строк. Он умирает, так и не осуществив мечту, похоронив навеки сиротливые строчки. Незнакомец едет в больницу, сражённый болезнью, он никак не может свыкнуться с тем, что жить ему осталось месяц. Но не за жизнь ему обидно, а за мечту. И передав стопку своего творчества Изе, он и не знал, что не тому человеку он решил доверить свою мечту.