Перебор с выходом в вечность

   Охотники за поэтической силой, черпающей свою мужскую, лоэнгринову суть в боли принятия собственного бессилия, в своей несостоятельности и отягощённости болезнью к смерти, вызывают во мне такую тошноту и отвращение от этих кружащихся мух, плебеев и сатиров, этого сатаны, облачившегося в блестящий наряд, что уже сами закрываются глаза.

   Перебор, парень! Перебор!

   Звонарь исполняет отходной.
   Перебор, парень...

   Ни одному из них не дам приблизиться к тебе и отхватить кусочек вкусного.

   Рифмы вам?
 
   Арфы нам!
   
   Продавшие дьяволу свою душу пытаются изо всех сил
показать себя, больных и немощных, могущественными и знающими. Я не хочу сомневаться в том, что, может быть, они и на самом деле таковы.

   Они рассуждают о Хэмингуэе! Они склоняют Вагнера!
   Они перебирают, перебирают, перебирают в ветхом ветхое.

   А ты, парень, перебрал враз!
   Ты не с этими!

   Но, и я не с тобой...

   Вечное здесь не нуждается в “я” больше.


||<>||

1.04.23