Часы смерти

В старом магазинчике антиквариата царила тишина.
Ни покупателей, ни прохожих, которые хотя бы изредка заглядывали в окно... Только бой старинных часов — тик-так, похожий на ритм чёткого сердца.

Старый владелец магазина, восемьдесятчетырёхлетний старик, потерявший и жену, и единственного сына, сидел в кресле-качалке, слушая старые песни из граммофона. Сам он уже был похож на антиквариат.
Почти всё время он дремал.

В календарь старик не заглядывал — да и зачем?
Один день, похожий на другой, пролетал, будто комета на чистом небе.

Поэтому, когда звякнул колокольчик — кто-то вошёл в магазин — старик Робтен не ведал ни числа, ни дня, ни времени.
Он даже не услышал звоночек.

Но его разбудил глубокий мужской голос:
— У вас открыто?

Старик вздрогнул, приподнял опухшие веки и растерянно заморгал.
Медленно оглядел свой магазин. Уже темнело, а свет или свечу он не зажёг.

— Позволите? — Робтен взглянул в сторону двери. Там явно кто-то стоял.

Вдруг показался сине-оранжевый свет, ослепивший старика.
Зажмурившись и закрываясь рукой, он пытался разглядеть говорящего.

Человек подошёл ближе, прямо к прилавку, и оказался высоким мужчиной в длинном сером плаще с капюшоном. В руке он держал свечу, но лица его разглядеть было трудно.

Старик с трудом приподнялся.
— Я закрываю, вообще-то.

— Я ненадолго, — ответил незнакомец и опустил свечу чуть ниже, чтобы не слепить старика.

— Что-то приглянулось? — с неохотой молвил Робтен. Всё тело его болело, денег на лекарства не было, и он был рад спать почти весь день.
Всё, чего он сейчас хотел, — подняться в свою крохотную спальню, выпить рюмочку с пилюлей от бессонницы и вновь погрузиться в полусон.

— Да, — ответил незнакомец. — У вас есть часы, которые я хотел бы приобрести.

— Много их тут, — крякнул Робтен. — Какие? С кукушкой есть, прошлого столетия, есть с маятником в виде черепков...
Он едва держался на ногах, так сильно устал существовать.

— Те, что у вас в спальне. Небольшие, гравированные.

Робтен немного ожил.
— Какого чёрта? Были у меня в спальне, что ли?
Часы, которые я дарил на двадцатипятилетие своему сыну! — старик почувствовал раздражение.

— Я знаю, — спокойно ответил незнакомец. — На обратной стороне написано: «С любовью», и дата рождения вашего сына...

Старик опешил.
— Кто вы?.. Что на самом деле вы хотите?

Незнакомец пожал плечами.
— Да только часы. И всё.

Вдруг у Робтена вскипела кровь. Он вспомнил, как умирал его мальчик, четыре года страдая от рака головного мозга.

— Прочь! — у старика нашлась сила, и он рявкнул так, что, казалось, выбьет зеркала и окна.
— Прочь отсюда, ублюдок! — он сжал кулак. — Они не продаются!

— Я знаю, — казалось, незнакомцу стало неловко. — Я не собираюсь их покупать.

Робтен немного остыл:
— Так что же?.. Зачем?

— Они же мои, папа. Я соскучился, — было последнее, что услышал Робтен.

Через неделю его нашли в крохотной спальне — мёртвым, с умиротворённой улыбкой на лице.
В левой руке он сжимал крохотные часики с надписью «С любовью. Одиннадцатое сентября...» — год был плохо виден.

Около кровати почему-то лежал отточенный меч с каплями крови, на которых, если бы кто-то понимал арабский, было написано слово: «Месть».