Бог меня жалеет...

     Вплотную подойдя к турникетам на выход из метро, я вдруг вспомнила, что не купила брелок "Тройка". Миниатюрные карточки для проезда, прикрепляющиеся к связке с ключами, продаются только на некоторых станциях, и почему-то именно сейчас, у выхода из метро,  мне срочно захотелось такую безделицу. Курская! Там есть такие брелки. Ехать всего одну остановку. Я развернулась и направилась обратно к эскалатору.
     Через пятнадцать минут заветный брелок лежал в моём кармане, и я возвращалась назад. Внезапно дорогу мне перегородила маленькая сгорбленная почти до пола фигурка. Одной рукой она держала целлофановый пакет, а другой пыталась упрятать в него высунувшуюся кошачью головку. Я ловко проскочила мимо, успев лишь мимолётом пожалеть в душе и бабушку, согнувшуюся до земли, и кошку в мешке, казавшихся  беспомощными до слёз.
     В моих ушах играла музыка, но в этот момент мелодия затихла, и я услышала речь.
    "А куда нам потом - направо или налево? - спрашивала бабушка стоявшего рядом мужчину. Мужчина молчал. "Куда же нам ехать?" - обращалась она, казалось уже, к самой себе.
- А куда вам надо? - оглянувшись, спросила я.
- Да на Казанский она едет. До Липецка у неё билет. Вот взялся ей помочь, а сам опаздываю, - посетовал её попутчик.
- Давайте я провожу, у меня есть время.
     За спиной мужчины я увидела внушительных размеров чемодан на колёсах. Ручки у чемодана не было.
   - Во сколько отправляется поезд?
   Бабушка показала билет. На нём я прочитала время отправления - 14:10. На часах было 14 часов 12 минут...
   "Блуждаю здесь, по Москве, с самого утра. Вот и опоздала, - с тихим смирением проговорила бабулька. - К сестре еду. Болеет она у меня. Когда ж теперь следующий поезд? Билет новый надо будет покупать. И на вас - тоже, - с грустью проговорила она, заглянув в пакет, - без билета вас ведь не пустят".
    Из пакета показались маленькие пушистые комочки. Один. Другой. Третий!
     "Следующий поезд до Липецка - в 21:04 с Павелецкого вокзала, или завтра в то же время, что и тот, на который Вы опоздали", - объявила кассир, принимавшая у нас билет.
- Поедем на Павелецкий? - предложила я.
- Поедем. Меня некому встречать.
     Теперь у нас было время познакомиться друг с другом поближе.
- Как Вас зовут? - спросила я.
- Елизавета Васильевна. А тебя?
- Людмила.
- Людмила, - улыбнулась бабушка. Старшую мою дочку так звали. Всего три их у меня было. Людмила, Татьяна и Надежда. Всех я схоронила. Вернее, двух, а Люда уехала в Москву работать и не вернулась. "Ищем", - говорили в милиции. До сих пор ищут... А две младшие от болезни умерли. Молодыми. А я вот живу. 84 года на этом свете. Сестра у меня только осталась. Теперь болеет. Уход нужен за ней. Надо помочь.
- Вы хотите кушать? - спросила я.
- Нет, спасибо, у меня есть с собой. Вот кошка моя, наверное, голодная.
- И домик у неё с малышами очень неудобный. До Липецка измучаются они в пакете. А у меня дома лежит ненужная переноска для животных. Большая. Как раз все они поместятся в ней. Хотите, привезу?
    Глаза Елизаветы Васильевны засветились от счастья.
- А ругать тебя не будут?
- Конечно, нет!
   ... Через несколько часов я возвращалась на Павелецкий вокзал с бананами для Елизаветы Васильевны, кормом для кошки и уютной переноской для её семейства.
Выходя на платформу к поезду, я заметила валявшуюся бесхозную купюру.
- Нам сегодня явно везёт,  - засмеялась я, протягивая деньги бабушке. Елизавета Васильевна расхохоталась в ответ.
     "Сегодня у меня счастливый день! Я знала, что всё-всё будет хорошо! Бог меня жалеет!"
... В вагоне поезда нам попался попутчик, который обещал проводить Елизавету Васильевну до дома в Липецке.